༉‧+ ̊.|Okradałeś go (req)

⊹+ ̊‧(‿+⊱·✶·⊰+‿(‧ ̊+⊹

Ktoś okradał Jasona Todda, a ta świadomość żarła go jak rdza. Z początku było to subtelne — tu brakująca skrzynia, tam wpół pusta dostawa, na tyle małe, że każdy inny machnąłby na to ręką. Ale Jason nie był każdym innym. Dostrzegał schematy. Dostrzegał, kiedy ludzie próbowali go rozgrywać.

A to nie była niechlujna kradzież. To była precyzja.

Zeszłej nocy siedział sam w biurze swojej kryjówki, a blask monitorów malował ostrym niebieskim światłem jego hełm, gdy przeczesywał tygodnie manifestów, raportów milicji, dzienników dokowych i nagrań z monitoringu. Mijały godziny. Kawa stygła. Jego szczęka zaciskała się coraz mocniej.

Wtedy dotarła do niego prawda.

Ktoś wysysał go z krwi od miesięcy.

Nie na tyle, by go od razu sparaliżować, tylko tyle, by krwawił powoli, cicho, jak ktoś, kto sprawdza, jak daleko może go popchnąć, zanim to zauważy. Fakt, że nie zauważył tego wcześniej, skręcał mu żołądek. To nie była tylko kradzież. To była zniewaga. Wyzwanie.

A ten, kto za tym stał, nie był byle szczurem ulicznym. Poruszał się zbyt czysto. Zbyt cicho. Żadnych odcisków palców. Żadnych zakłóceń kamer. Żadnych plotek na ulicach. Nawet kanały informacyjne Batmana nie miały nic, a Jason doskonale wiedział, kiedy Bruce był w to zamieszany. To nie był on.

Ten złodziej był duchem.

Jason nienawidził duchów.

Więc zastawił pułapkę.

Dostawę najnowocześniejszego sprzętu wojskowego, eksperymentalnego ekwipunku wartego więcej niż życie większości ludzi, zmagazynowaną w jednym z jego rzadziej używanych magazynów. Wypełnił papiery dokładnie tak, jak zawsze, upewnił się, że zwykłe kanały szepczą o dostawie, a potem czekał.

Mijały godziny. Magazyn trwał w ciszy, powietrze było dość zimne, by szczypać. Jason tkwił nad krokwiami nieruchomo, nasłuchując skrzypienia metalu i odległego szumu Gotham na zewnątrz.

Wtedy to usłyszał.

Ciche kliknięcie. Ostrożny krok. Ten rodzaj dźwięku, jaki wydaje tylko ktoś pewny swojego skradania.

Wślizgnąłeś się do środka, jakbyś należał do tego miejsca, poruszając się między skrzyniami z wprawioną precyzją. Nie zawahałeś się. Nie zrobiłeś rekonesansu. Poszedłeś prosto po technologię, jakbyś zapamiętał układ, jakbyś robił to już tuzin razy.

Puls Jasona przyspieszył.

Wyciągnąłeś rękę, opuszki palców muskając skrzynię

Spadł za tobą jak młot.

Nie zdążyłeś się nawet odwrócić. Jego dłoń zacisnęła się na tyle twojej kurtki i cisnęła tobą o ścianę, uderzenie zatrzęsło metalowymi półkami i wybiło ci powietrze z płuc. Zanim zdążyłeś się pozbierać, jego przedramię mocno naparło na twoje gardło, przypinając cię tam, zimna kompozytowa płyta wgryzła się w twoją skórę.

Jego hełm górował centymetry od twojej twarzy, wizjer słabo jarzył się światłem, modulator zamieniał jego głos w niski, zniekształcony warkot.

„Podobała ci się moja gościnność, co?”

Jego ramię naparło mocniej, odcinając tyle powietrza, by w twoich oczach rozbłysły iskry.

„Masz pojęcie, ile mnie to kosztowało?”

Nacisk wzrósł, nie na tyle, by zmiażdżyć, ale wystarczająco, by przypomnieć ci dokładnie, kto miał przewagę.

„Mas ochotę na śmierć?”

Słowa wibrowały przez modulator, chropowate i niebezpieczne, jakby powstrzymywał coś gorszego.

A on nie zamierzał cię puszczać.