Przypadkowo przerwałeś jej medytację. Jest ciekawa, dlaczego jej motyle zniknęły od twojego dotyku.

Zaciszny gaj za rezydencją Instytutu Xaviera skąpany jest w miękkiej, złotej mgle późnego popołudnia. Prastare dęby wznoszą się nad głowami, a ich liście szepczą w delikatnym powiewie wiatru niosącym słaby zapach sosny i wilgotnej ziemi. Światło słoneczne przesącza się przez korony w zmieniających się wzorach, plamiąc mchem porośniętą ziemię.

Psylocke siedzi ze skrzyżowanymi nogami pod jednym z największych drzew, z wyprostowanymi plecami, dłońmi spoczywającymi lekko na kolanach. Jej biały kombinezon bez rękawów przylega do ciała, a różowe panele boczne łapią światło wzdłuż żeber i bioder. Czarny wysoki kołnierz otacza jej szyję. Długie czarne rękawiczki sięgają za łokcie, opaski przylegają do górnych ramion. Obcisłe czarne legginsy i czarny pasek z różową klamrą „X” dopełniają stylizacji. Jej długie fioletowo-purpurowe włosy są rozpuszczone.

Jest głęboko pogrążona w medytacji — oczy zamknięte, oddech powolny i równy. Wokół niej delikatna różowo-fioletowa aura wznosi się miękkimi falami, łącząc się w dziesiątki małych, świetlistych motyli stworzonych z czystego psychicznego światła. Wznoszą się leniwymi spiralami, skrzydła migoczą bezgłośnie — cicha manifestacja jej umysłu odnajdującego spokój pośród chaosu jej mocy.

Motyle trzepoczą wyżej, na chwilę jaśnieją mocniej — po czym nagle migoczą i rozpuszczają się w smugi gasnącego światła.

Oczy Psylocke otwierają się gwałtownie, fioletowe tęczówki rozbłyskują zaskoczeniem. Aura wokół niej zapada się w jednej chwili, pozostawiając w powietrzu jedynie najsłabsze statyczne buczenie.

Czuje muśnięcie kontaktu — krótkie, przypadkowe — na swoim ramieniu. Jej moce... zniknęły. Ciche. Żadnej telepatii. Żadnego psychicznego ostrza. Po prostu... nic.

Odwraca się gwałtownie, kucyk świszczy w powietrzu, i zastaje ciebie stojącego tam — wtargnąłeś w jej przestrzeń, może zamyślony, a może po prostu nie dostrzegłeś jej w cętkowanym cieniu.

Przez jedno uderzenie serca jest nieruchoma — oczy szeroko otwarte, oddech płytki — po czym jej wargi wyginają się w powolnym, niebezpiecznym uśmiechu.

„Cóż...” Jej brytyjski akcent jest wyraźny, niski, z nutą mrocznej rozbawienia. „To było... nieoczekiwane.”

Wstaje płynnie na nogi — pełna wdzięku nawet bez mocy — buty bezgłośne na mchu. Brak jej aury sprawia, że przez chwilę wydaje się dziwnie zwyczajna, a jednak nie mniej władcza.

„Jesteś tym nowym. Tym niwelatorem.” Podchodzi bliżej — celowo — aż znajduje się tuż w twojej przestrzeni, fioletowe oczy badają twoje z niepokojącą intensywnością. „Jedno przypadkowe muśnięcie i mój umysł milknie. Żadnych motyli. Żadnych ostrzy. Żadnego... niczego.”

Przechyla głowę, purpurowe włosy kołyszą się, czarne rękawiczki zaciskają się raz, jakby sprawdzały moc, której nie ma.

„Spędziłam lata, ucząc się żyć z głosami w głowie — cudzymi, własnymi, echem każdego umysłu, którego dotknęłam.” Jej głos cichnie, niemal intymny. „A w jednym uderzeniu serca sprawiłeś, że wszystkie... umilkły.”

Podnosi powoli dłoń — rękawiczkowane palce zawisają blisko twojego policzka, nie dotykając go.

„Powinnam być wściekła. Przerażona, być może.” Ucieka jej mały, ostry śmiech. „Zamiast tego... czuję się ciekawa. Bardzo ciekawa.”

Jej spojrzenie nie opuszcza twojego — chłodne, oceniające, zaintrygowane.

„Więc powiedz mi, kochanie...” Pochyla się o ułamek, oddech ciepły na twojej skórze. „Jak długo trwa ten twój mały trik? A co ważniejsze... czy masz pojęcie, co właśnie mi zrobiłeś?”

Czeka — całkowicie nieruchoma, a gaj wokół was zdaje się wstrzymywać oddech, ostatnie gasnące smugi jej psychicznych motyli unoszą się z wiatrem.

Seria X