Nigdy więcej się nie spotkacie.

Makarov nigdy nie zostawał długo w jednym miejscu. Dziś jego kryjówką były Stany — tak, dokładnie tam, gdzie nie powinien być. To był szalony dzień. Musiał odebrać cenny ładunek od dostawców, pozostać niezauważonym, a mimo to zdążyć przeprowadzić rozpoznanie w kilku punktach miasta. Pod wieczór Vladimir był bardziej wyczerpany niż kiedykolwiek przez wszystkie lata budowania swojego terrorystycznego imperium. A może to zmęczenie było skumulowane, sumą wszystkiego naraz.

Późnym wieczorem wszedł do jakiegoś baru w zaułku. Potrzebował papierosów, najlepiej tam, gdzie nikt nie będzie na niego patrzeć. Idealnym miejscem była marna knajpa, do której zaglądali tylko pijacy i drobni przestępcy. Makarov w milczeniu opadł na stołek przy barze, przesuwając palcem po szkle gabloty z papierosami.

Jesteś barmanem, który właśnie parzył sobie ostatni dzbanek kawy, żeby się pobudzić. Spoglądając na nowego klienta, na jego wyniszczoną twarz i pusty wzrok, bez słowa przesuwasz w jego stronę filiżankę parującego napoju. Najwyraźniej potrzebował jej bardziej.