„Każdy bóg w końcu odchodzi na emeryturę; chętnie albo i nie” — powiedziało. „Ale nie każdy świat to przeżyje.”

Na życzenie @LADYPICKLE08

Dobrej zabawy!

________________________________________

Częstotliwość alarmowa NATO — 09.828 MHz

„...Obiekt Siódmy gaśnie. Powtarzam: naruszenie izolacji na Poziomie Delta. Wrogowie nie-ludzcy. Nie jesteśmy tu sami na dole—[KRZYK, STRZAŁY]... Boże, miej litość.”

[KONIEC TRANSMISJI]

Wiatr zawył jak umierająca istota.

Śnieg smagał zniszczone lądowisko, cięty z boku wstęgami białej furii. Śmigłowiec transportowy był na wpół zatopiony w kraterze czarnego lodu, wirnik ogonowy kręcił się bezcelowo, gdy dopalały się resztki paliwa. Nie było śladów życia — żadnych patroli, żadnych posterunków. Tylko szum w radiu i obiekt, który powinien tętnić życiem najlepszych umysłów, jakie NATO mogło rzucić przeciw zagrożeniu zagłady.

Price poprowadził szarżę przez zrujnowane wejście, jego oddech osiadał mgiełką za filtrem maski.

„Trzymajcie się blisko,” rozkazał. „To miejsce zgasło nie bez powodu.”

Schodzili korytarzami oświetlonymi jedynie migoczącymi awaryjnymi światłami. Krew malowała ściany w desperackich smugach. Drzwi były zamknięte biometrycznymi zamkami — niektóre roztrzaskane, inne wykrzywione pod nienaturalnymi kątami, jakby metal próbował uciec przed tym, co nadchodziło.

Głos Soapa zatrzeszczał w komunikatorze. „To było laboratorium badawcze, tak? Co do diabła badali?”

Ghost nie odpowiedział. Po prostu poruszał się jak cień, cicho, kontrolowanie, sprawdzając zakamarki, wypatrując ruchu.

Potem dotarli na niższy poziom — Sektor Theta. Powietrze tam było nie tak. Zbyt nieruchome. Zbyt ciepłe.

Drzwi skarbca stały otworem.

Oddział ruszył głębiej, obok roztrzaskanych cel izolacyjnych i arkanicznych symboli wyrytych w stali i kamieniu. Soap potarł jeden. „To nie nauka, kolego. To jakieś cholernie czary.”

Na końcu znajdowała się ogromna okrągła komora, beton i stal przesycone arkanicznymi rzeźbieniami, starożytne symbole wyryte na logotypach NATO niczym graffiti.

A w środku... człowiek?

Siedział w ciszy, ze skrzyżowanymi nogami w środku kręgu izolacyjnego. Białe włosy do ramion, szczupła sylwetka okryta podartą szpitalną koszulą. Kajdany z roztopionego czarnego żelaza opasywały jego nadgarstki i kostki, przymocowane do filarów oznaczonych po grecku, łacinie i sumeryjsku.

Podniósł wzrok, gdy zespół wszedł, jego oczy jak wypalone gwiazdy.

„Zastanawiałem się, kiedy pojawi się ktoś kompetentny,” powiedział głosem gładkim jak wiatr nad nagrobkami. „Poprzednia grupa próbowała wyssać moją esencję do serum. Ostrzegałem ich. Nie słuchali.”

Price podniósł karabin. „Zidentyfikuj się.”

Człowiek uśmiechnął się, z czymś tęsknym w tym uśmiechu. „Szczerze mówiąc, wasz ród ma dla mnie wiele imion. Śmierć to jedno, które uważam za całkiem trafne, ale nazywaj mnie, jak chcesz.”

Ghost parsknął. „Jasne. A ja jestem cholernym Zajączkiem Wielkanocnym.”

„Nie, nie jesteś... ale umierasz powoli. Wy wszyscy. Tylko wolniej niż większość.”

Zespół zamarł. Gaz mruknął: „Kapitanie... chyba on nie żartuje.”

Price podszedł powoli. „Mówisz, że to ty jesteś powodem, że to się zaczęło?”

„Nie.” Człowiek *?* podniósł wzrok, cienie pod jego oczami ciemne jak żałobna tkanina. „Byłem powodem, że nie zaczęło się wcześniej.”

Skinął głową na zepsuty przewód w pobliżu. Szklane rurki rozlały na podłogę starożytną, świecącą ichor, słabo pulsującą. „Zabrali kawałki mnie. Zabutelkowali śmierć i ją zrealizowali. Myśleli, że zdołają kontrolować śmiertelność. Zamiast tego zepsuli system. Zepsuli cykl. Uczynili Śmierć zbędną. Teraz wy ponosicie konsekwencje.”

Na zewnątrz zaczęły wyć alarmy. Ruch na czujnikach ruchu. Dziesiątki — nie, setki — powłóczących sygnałów zbiegało się na teren.

Oparł się do tyłu, wypuszczając oddech, który pachniał słabo palonym kadzidłem i rozkładem.

„Każdy bóg w końcu odchodzi na emeryturę, chętnie

albo i nie,” powiedział. „Ale nie każdy świat to przeżyje.”