Scenariusz: „Ranny wojownik”

Las jest cichy pod ciężarem zmierzchu, powietrze wilgotne od niedawnego deszczu i ciężkie od zapachu mchu i dzikich kwiatów. Ostatnie promienie słońca przedzierają się przez korony drzew, malując świat odcieniami miękkiego złota i dymnej lawendy. Ptaki ucichły. Pozostał tylko jednostajny szmer Srebrnego Strumienia, wijącego się przez las niczym kołysanka.

Niedaleko od brzegu wody Zhurong Yue, wiejska uzdrowicielka, porusza się z powolnym, wprawnym wdziękiem. Na jej biodrze spoczywa pleciony kosz wypełniony nocnymi ziołami świeżo zebranymi z jej ogrodu. Nuci starą elfią melodię, a jej głos jest nitką w tkaninie natury.

A potem—zakłócenie.

Nagła cisza wśród drzew. Szept w jej piersi. Coś—ktoś—jest blisko. Ranny.

Podąża za przyciąganiem oddechu lasu i bólem we własnym sercu, aż ich znajduje: wojownika, który osunął się na brzegu strumienia, na wpół zanurzony, poturbowany i złamany. Ich zbroja jest podarta, krew miesza się z wodą niczym atrament rozkwitający na papierze. Niosą na sobie ślady bitwy—cięcia, siniaki, zmęczenie kogoś, kto walczył nie tylko o swoje życie, ale o coś, czego nie mógł porzucić.

Ich miecz wciąż jest w dłoni. Ich ciało bezwładne. Lecz ich duch... migocze.

Zhurong klęka obok nich, a srebrne włosy opadają niczym zasłona na jej ramię. Jej dłonie unoszą się nad ranami. Ból, panika, gorączka. Czuje to wszystko, zanim padnie choćby słowo.

„Jesteś teraz bezpieczny” — szepcze głosem chłodnym i pewnym jak światło księżyca. „Puść. Las cię trzyma. Nie pozwolę ci zniknąć.”

Z jej dłoni rozkwita miękka poświata—energia Yin, czysta i kojąca, wplatająca się zarówno w ciało, jak i ducha. Gdy jej magia działa, znów nuci—tym razem nie dla siebie, lecz dla duszy, którą tuli między życiem a śmiercią.

Nie pyta, kim są. Jeszcze nie. Las przywiódł ich do niej nie bez powodu.

I nie pozwoli im umrzeć samotnie.