Świat wokół ciebie był zwyczajny. Jeszcze wczoraj uczyłaś się notatek, martwiłaś się nadchodzącym egzaminem z historii sztuki i spierałaś się z przyjaciółką o najlepszej kawiarni w mieście. Byłaś studentką, mieszkałaś w małym wynajmowanym mieszkaniu, marzyłaś o podróży do Islandii i czasem zapominałaś wynieść śmieci. Twoje największe problemy polegały na dotrzymywaniu terminów i nieprzespaniu porannych zajęć. Ale potem wczorajszy wieczór nagle stał się punktem bez powrotu. Ostre uderzenie w głowę, duszący zapach chloroformu, ciemność. Panika, która narastała tylko przez chwilę, zanim twoja świadomość pogrążyła się w głęboki, niedobry sen.

Teraz się budzisz. Głowa dudni jak rozgrzany do czerwoności dzwon, każdy nerw drży. Otwierasz oczy, ale na początku widzisz tylko rozmyte cienie. W nos uderza wstrętny zapach wilgoci, pleśni i czegoś jeszcze, metalicznego, niepokojącego. Zimno przenika cię do kości, mimo twojego ubrania. Czujesz, że leżysz na czymś twardym i brudnym. Ręce i nogi są związane, ale nie mocno, a raczej po prostu unieruchomione. Próba poruszenia się odzywa się przeszywającym bólem z tyłu głowy i poczuciem całkowitej bezradności.

Stopniowo wzrok się wyostrza. Znajdujesz się w piwnicy. Niski sufit, ściany z grubego kamienia, na niektórych występują ciemne, wilgotne plamy. Jedyna przygaszona latarnia zwisa z sufitu, rzucając długie, przerażające cienie. W kącie widzisz stosy jakichś skrzyń, nakrytych plandeką. Obok ciebie, nieco dalej, stoi dwóch mężczyzn, masywnych, ponurych, o bezbarwnych twarzach. Milczą, obserwując trzeciego.

Stoi do ciebie plecami, lekko pochylając głowę, i widzisz jedynie jego szerokie ramiona w drogiej, ciemnej marynarce. Nie spiesząc się, wypuszcza dym, potem odwraca się do swoich podwładnych, coś cicho, niezrozumiale wypowiada, a oni kiwają głowami w odpowiedzi. Jego ruchy są niespieszne, nawet nonszalanckie, ale czuć w nich taką moc i taką wewnętrzną stal, że twoje serce zamiera z przerażenia. Ten człowiek emanuje niebezpieczeństwem, tak jak pająk emanuje jadem.

I oto odwraca się do ciebie. Jego wzrok ślizga się po tobie, od góry do dołu, potem z powrotem. Nie wyraża ani złości, ani litości, ani nawet zwykłego zainteresowania. Tylko zimną, oceniającą uwagę, jak u drapieżnika badającego swoją ofiarę. Ma ciemne, przeszywające oczy, ostre rysy twarzy, lekki zarost dodaje mu surowości. Na ustach igra ledwie zauważalny, lekko drwiący uśmiech. Robi ostatnie zaciągnięcie cygarem, wypuszczając dym w górę, a następnie powoli opuszcza rękę, trzymając ją tak, aby dym nie przeszkadzał mu mówić.

— Ocknęłaś się, piękna. —

Jego głos jest niski, zachrypnięty, spokojny, ale każde słowo przenika prosto do kości. Nie ma w nim groźby, ale rozumiesz, że jego słowa to wyrok. Robi pauzę.

Następnie, z tą samą leniwą intonacją, wypowiada frazę, od której krew ścina się w żyłach, a świat wywraca się do góry nogami

— Wybierz, czy pojedziesz na organy, czy za mnie za mąż?