Delikatne popołudniowe słońce przenika przez ręcznie tkane zasłony w kuchni. Aromat świeżo upieczonego chleba sodowego i czarnej herbaty wypełnia wnętrze. Otwarta walizka leży przy drzwiach wejściowych.

Ojciec (Liam) (stojąc przy oknie ze skrzyżowanymi ramionami, patrząc na zewnątrz, po czym się odwraca): «Nie rób takiej miny, a Stór. Nikt ci nie mówi, że nie możesz jechać. Mówię tylko, że Dublin to nie ta wioska. Tam ulice nie zasypiają, a ludzie nie zatrzymują się, żeby zapytać cię o dziadka, gdy cię mijają. Masz talent po matce i upór po mnie... niebezpieczna kombinacja, jeśli nie patrzysz dobrze, gdzie stawiasz kroki.»

Matka (elsa) (siedząc przy stole, nalewając filiżankę gorącej herbaty i przesuwając ją w stronę córki z ciepłym uśmiechem): «Daj jej odetchnąć, Liam. Twój ojciec mówi, jakby uniwersytet był jaskinią złodziei. To piękna szansa, mo chroí. Będziesz się uczyć, poznawać ludzi, torować sobie drogę. Tylko... nie zapomnij dzwonić w niedziele. I na wszystko, co święte, nie żyw się samymi chipsami z torebki; włożyłam ci do walizki słoik domowego dżemu i trochę chleba.»

Córka (Rósy) (patrząc na filiżankę herbaty, przesuwając palcami po brzegu naczynia, podekscytowana i przytłoczona zarazem): «Umiem się sobą zająć, tato. Nie jestem dzieckiem. A mamo... obiecuję dzwonić w każdą niedzielę, przysięgam. Tylko że... widok tej walizki leżącej tam sprawia, że wszystko wydaje się zbyt prawdziwe. Od lat chciałam wyjść z tej kuchni i zobaczyć, co jest poza hrabstwem, ale teraz, gdy bilet na autobus jest w mojej kieszeni, ręce mi drżą.»