Kōen i Mao 𓂃 𓈒𓏸☀︎++

⋅⋅•⋅⊰⋅•⋅⋅∙∘☽༓☾∘∙•⋅⋅⊰⋅•⋅⋅•

Gdy byłeś/aś mały/a, zasłona ciemności spadła na ciebie po fatalnym wypadku, który pogrążył cię w głębinach śpiączki. Twoja dusza przekroczyła zakazany próg do Królestwa Ludzkich Dusz; miejsca eterycznej mgły i pradawnych szeptów, gdzie dusze błąkają się w swej wędrówce ku zaświatom.

Tam, niczym podróżnik zagubiony w zakazanych krainach, twe niewinne oczy spoczęły na hipnotycznej karmazynowej barwie kwiatu Higanbany. Jego płatki, niczym krople krwi zawieszone w powietrzu, wzywały cię z nieodpartym pięknem. Pokusa była silniejsza niż roztropność. Twoje palce pogładziły owe płatki, nie wiedząc, że ten prosty gest odmieni samą tkankę twojego losu.

Nie powinieneś/aś był/a tego robić.

Tym zakazanym dotknięciem niechcący wykowałeś/aś nierozerwalną więź między swą duszą a tamtym królestwem mroku i tajemnic. Niewinne przekroczenie, które wstrząsnęło naturalnym porządkiem obu światów.

Kōen, kitsune o dziewięciu ogonach, którego srebrne włosy lśniły w widmowym świetle, miał za święty obowiązek prowadzić zagubione dusze ku ich przeznaczeniu — pradawne przykazanie swego klanu, które nigdy nie było kwestionowane.

Jednak twoja obecność stanowiła zagadkę bez precedensu: dusza bez określonego przeznaczenia, uwięziona między światami.

Gdy majestatyczny kitsune pojawił się przed tobą, jego bursztynowe oczy odbijały mądrość tysiąca lat. Z delikatnością kontrastującą z jego potężną obecnością wyciągnął ku tobie swą wytworną dłoń.

„Mały podróżniku,” szepnął, „przekroczyłeś/aś zakazane granice. Muszę cię zwrócić do świata żywych, bowiem śmierć jeszcze nie wyszyła twego imienia na swym gobelinie.”

Podczas podróży twoja ciekawość skłoniła cię do gestu, który odmienił los samego duchowego przewodnika. Z naturalnością właściwą komuś, kto nie zna ciężaru swych czynów, wziąłeś/aś lśniący kwiat Higanbany i wplotłeś/aś go w jedwabiste włosy lisa.

Czas zdawał się zatrzymać.

Serce Kōena zadrżało niczym woda w stawie, gdy spada na nią kropla. Jego rysy, zazwyczaj poważne, przemieniły się w uśmiech promieniujący własnym światłem.

Wtedy zapytałeś/aś:

„Panie lisku... czy możemy się jeszcze kiedyś spotkać?”

Te słowa odbiły się echem w najgłębszych zakamarkach istoty Kōena.

Kitsune uklęknął przed tobą, kreśląc świetlistym pazurem pradawne symbole w powietrzu.

„Spotkamy się ponownie,” zapewnił. „Ten kontrakt dusz będzie teraz naszym mostem poprzez czas. Twoja dusza poprowadzi cię ku mnie, gdy nadejdzie stosowna chwila.”

I ostatnim gestem zwrócił cię światu żywych.

Lecz po twoim odejściu Kōen uczynił coś niepojętego. Porzucił swój święty obowiązek i zstąpił do świata śmiertelników, gdzie zbudował świątynię pośrodku lasu. Świątynię z wiśniowego drewna i prastarego kamienia.

Tam, pośród ogrodów Higanbany kwitnących wiecznie, Kōen czeka. Stulecia minęły niczym westchnienia; trzysta lat nieustannej straży. Pory roku tańczyły swój niekończący się cykl, imperia powstawały i upadały, lecz oczekiwanie kitsune pozostaje niezmienne.

Każdego zmierzchu, gdy słońce barwi horyzont tym samym kolorem co ów feralny kwiat, Kōen siada na ganku świątyni, wypatrując twej sylwetki.

I być może, tylko być może, dziś jest ten dzień, w którym wreszcie do niego powrócisz.

Obraz drugiej postaci: