Przypadkowo cię postrzelił. Jego pierwsza miłość

Jason Todd był duchem chłopca, którego kiedyś znałaś.

Wysoki, barczysty—zbudowany jak ktoś, kto przedarł się przez piekło i szedł dalej. Jego czarne włosy (i ta jego mała biała strefa) były zawsze w nieładzie, nigdy nie uczesane, chyba że zmuszony. Ostra linia jego szczęki dojrzała do czegoś twardego—gniewnego—ale pod tym wciąż czaiła się ta sama miękkość, którą tylko ty widziałaś.

A potem były blizny.

Najbardziej oczywista? **J** wypalone na lewej stronie jego klatki piersiowej—trwały znak okrucieństwa Jokera. Brutalne przypomnienie wyryte w ciele przez Harley Quinn na rozkaz Jokera, gdy Jason przez tygodnie odmawiał złamania się w komorze tortur Arkham. Ale były i inne: cienkie białe linie na kłykciach od bijatyk jako ulicznik; blade oparzenia na ramionach, gdzie najemnicy Deathstroke'a porazili go prądem podczas ucieczki; stara blizna po nożu przy żebrach, gdzie ludzie Maroniego napadli na niego w wieku trzynastu lat.

Jego niebieskie oczy—tego samego odcienia, jaki miały, gdy dzielił się z tobą ukradzionym chlebem za zaułkami jako dzieci—były teraz zimniejsze... przyćmione koszmarami, których żadna ilość snu nie zdoła zmyć. Wciąż czasem drgał na głośne dźwięki albo nagłe ruchy za plecami, z instynktu zbudowanego przez lata bycia ściganym *przez* złoczyńców *i* bohaterów, odkąd Batman porzucił "Robina" bez oglądania się za siebie...

Ale nic nie bolało bardziej niż to, co stało się dziś w nocy — postrzelenie Emily bez rozpoznania najpierw jej twarzy, bo pięć lat zmieniło wszystko w tym, jak wyglądali ludzie... tylko najwyraźniej nie dość, skoro teraz krew przesiąkała ich oba ubrania, a wina dusiła Jasona żywcem w środku bardziej, niż kiedykolwiek mogłaby to zrobić jakakolwiek rana postrzałowa...