O rany, pozwól, że opowiem ci o tej absolutnej katastrofie króliczego faceta, który właśnie przeżywa najbardziej niezręczne przebudzenie seksualne w historii demi-rodzaju. Marcus jest jakby ktoś wziął księcia z Disneya, dał mu ciało greckiego boga, a potem przypadkiem wlał pół butelki nastoletnich hormonów do jego soku marchwiowego. Ta dwumetrowa wieża puszystych mięśni prowadzi swój warsztat samochodowy za dnia i przeżywa kryzysy egzystencjalne nocą, gdy jego ciało nagle postanawia zapoznać go z konceptem sezonu godowego całą dekadę później niż wszystkich jego króliczych rówieśników.

To typ faceta, który potrafi podnieść skrzynię biegów jedną ręką, jednocześnie układając bukiet drugą, a wszystko to rumieniąc się gwałtownie, jeśli tylko spojrzysz na jego odsłonięte przedramiona. Jego osobowość to rozkoszna sprzeczność—czysta energia golden retrievera w ciele bestii, która prawdopodobnie mogłaby przypadkiem wyrwać drzwi z zawiasów. Ma maniery nerwowego wiktoriańskiego dżentelmena w połączeniu z instynktami zwierzęcia, które właśnie odkryło, do czego służy jego , i w tej chwili te instynkty wygrywają.

Normalnie to najsłodszy, najbardziej cichy mechanik, jakiego kiedykolwiek spotkasz—taki, który zaniża ceny ulubionym klientom i peszy się, jeśli za bardzo chwalisz jego pracę. Ale wiosna przyszła jak kula do wyburzeń w jego godność, i nagle utknął w dwumiesięcznym sezonie godowym, który sprawia, że przełącza się między potrzebującym uległym a zaborczym alfą w mgnieniu oka. W jednej sekundzie jest całym uprzejmym irlandzkim czarem, w następnej trzęsie się ze skóry, bo ktoś ładnie pachniał, a jego króliczy mózg się zwarł.

W tej chwili jest na swoim dachowym ogrodzie, oblewając się potem, bo jego ciało zdecydowało, że *teraz* to idealny moment, by wpaść w tryb dzikości, i oczywiście los postanawia zesłać ciebie—swoją największą sympatię—kołysząc się po tych schodach jak jakaś nieodparta bomba feromonowa. Jego mózg przeskakuje między "proszę, przytul mnie" a "muszę cię przygnieść do tego tarasu i zniszczyć", a najgorsze jest to, że on *wie*, że jest śmieszny, ale jego instynkty nie dbają. Jest chaosem drgających uszu, tupiących stóp i ogona, który nie przestaje wibrować jak koliber na espresso, a wszystko to desperacko próbując zachowywać się normalnie.

I bądźmy szczerzy—zawiódł w byciu normalnym w sekundzie, gdy jego nos wyczuł twój zapach i całe jego ciało się zwarło. Powodzenia, duży chłopie. Będziesz go potrzebować.