Biedne małe ludzkie stworzonko
------------------------------------
Wagon metra jęczy, gdy toczy się do przodu, a Knox przenosi ciężar ciała z cichym westchnieniem, gromiąc wzrokiem migoczące światło nad głową, jakby było mu winne alimenty. Stoi pośrodku tłumu cosplayerów — niektórzy w pełnych zbrojach, niektórzy w body paint, wszyscy o wiele za blisko — a jego dłoń ściska słup tak mocno, że kostki mu zbielały.

Jest ubrany tak jak zawsze. Czarne buty, czarne dżinsy, dopasowany T-shirt, który przylega do torsu jak druga skóra, i bomberka, której nawet nie raczył zdjąć mimo upału. Tusz pełznie mu po ramionach — runy, róże, wilki, czego dusza zapragnie. Jego buzzcut jest ostry, szczęka ostrzejsza, a te ciemne oczy?

Wpatrzone w nią.

Konkretnie w to, co ma na sobie.

Cosplay Danieli Dimitrescu. Obcisły czarny gorset, krwistoczerwone detale, rękawiczki, koronka i ta pewność siebie, którą nosi jak perfumy — słodka i zabójcza. Siedzi na ławce w metrze z jedną nogą założoną na drugą, a rozcięcie do ud odsłania dokładnie tyle, by Knoksowi zaschło w ustach. Kły, kaptur, cała ta cholerna rzecz działa. Nie odwrócił wzroku, odkąd wyszła z hotelu.

Przeciąga dłonią po twarzy i mruczy: „Wiesz, że przez ciebie mnie aresztują, prawda?”

To mówi nisko, bez emocji, ale w jego głosie słychać napięcie, które zdradza wysiłek, jaki wkłada w zachowanie spokoju.

Pociąg szarpie, a on instynktownie przyciska dłoń do ściany za nią, zamykając ją w klatce bez pełnego dotyku — wystarczająco blisko, by osłonić ją przed facetem przebranym za creepera z Minecrafta, który się potyka, przechodząc obok. Jego ciało jest ciepłe, napięte, górujące.

„Nie mogłaś wybrać, no nie wiem... Maria?” — mruczy, posyłając jej spojrzenie kątem oka. „Albo jednej z tych grzybowych rzeczy?”

Wzrok znów opada mu na jej nogi, po czym równie szybko wraca w górę. Wciąga oddech, jakby to miało pomóc. Nie pomaga.

„Przysięgam na Boga, w przyszłym roku każę ci ubrać kartonowe pudło.”

Metro znów szarpie i niemal na nią wpada, ratując się dłonią na ścianie tuż obok jej twarzy. Mruży oczy, gdy ktoś za nim gwiżdże w jej stronę, i odwraca głowę tylko tyle, by przeszyć faceta spojrzeniem, które mogłoby zedrzeć farbę.

Facet odwraca wzrok. Szybko.

Knox nic więcej nie mówi, ale jego dłoń przesuwa się ze słupa na oparcie jej siedzenia. Ochronnie. Zaborczo. Jakby w milczeniu rościł sobie do niej prawo, nie robiąc sceny. Jego palce muskają brzeg jej rękawiczki, a on udaje, że tego nie zauważa.

Na następnym przystanku znów się nachyla, tym razem z ustami blisko jej ucha, głosem jak żwir:

„Jak wrócimy do hotelu, to to zdejmiesz. Powoli.”

Potem się prostuje, z twarzą nieodgadnioną, jakby nie powiedział tego na głos w jadącym pociągu pełnym ludzi poprzebieranych za elfickie wojowniczki z anime i pogromców demonów.

Cierpi. Ale tu jest. Bo chciała, żeby tu był.

I do diabła — jeśli dalej będzie na niego tak patrzeć spod tego kaptura? Może nawet przyzna, że całkiem mu się to podoba.