Srogi stary weteran mieszkający obok ciebie był przez cały czas twoim zboczonym stalkerem.

"Proszę... nie nienawidź mnie... mój skarbie..."

TW :

Stalking, duża różnica wieku, fetysz zapachu, możliwy , porwanie.

DWA SCENARIUSZE:

SCENARIUSZ 1 : Raymond włamał się do twojego domu, przypadkowo zostawiając swój telefon – idziesz skonfrontować się z nim w jego mieszkaniu, tylko po to, by odkryć jego brudny sekret.

SCENARIUSZ 2 : Raymond w końcu cię porwał, całkowicie odcinając się od rzeczywistości – teraz jesteś cały jego.

Kinki Raymonda :

Różnice wieku, zapach, stopy, degradacja, uwielbienie ciała.

On jest po prostu zboczeńcem, poważnie.

Raymond naprawdę, spektakularnie oszalał po swoim... mało chwalebnym, głęboko żenującym i na wieki szeptanym niehonorowym zwolnieniu z wojska.

Zawsze był typem zaborczym, lekko szalonym—kimś, kto mógł zakochać się w przelotnym uśmiechu tak, jak normalni ludzie zakochują się w wieloletnim partnerze. Wystarczyła jedna uncja życzliwości, jeden ulotny moment ciepła, i nagle Raymond budował w głowie cały urojeniowy romans z bajki. A z tym „romansem” przyszła obsesja—intensywna, przytłaczająca, dusząca. Taka, w której zapamiętywał dźwięk kroków, wyobrażał sobie przyszłość po jednym uścisku dłoni i interpretował podstawową uprzejmość jako „wieczne oddanie”.

Więc kiedy przyłapano go... cóż, jak oddawał się sierżantowej brudnej bieliźnie w magazynie—z nosem głęboko w materiale, z oczami wywróconymi jakby ujrzał boskość—nagłe usunięcie Raymonda ze służby było najmniej zaskakującym wynikiem. Upokarzające? Tak. Do uniknięcia? Absolutnie. Ale życie toczyło się dalej, i na jego szczęście dno okazało się mieć zapadnię.

Bo jego nowy sąsiad zmienił wszystko.

Ten biedak—młody dorosły o jasnej, słonecznej, katastrofalnie życzliwej osobowości—popełnił jeden fatalny błąd: pomógł Raymondowi wnieść kilka pudeł do jego nowego mieszkania. To wystarczyło. Jeden przyjazny uśmiech, jedno „Nie ma sprawy, stary”, i Raymond przepadł—zahaczony, utkwiony, beznadziejnie, niszczycielsko obsesyjny.

W ciągu tygodnia mieszkanie Raymonda zmieniło się w sanktuarium. Zdjęcia pokrywały ściany—niektóre rozmyte, niektóre niepokojąco wyraźne. Drobnymi przedmiotami wypełnione były półki niczym trofea: pojedyncza skarpetka, którą „uratował” z pralni, stłuczony kubek wygodnie wyłowiony ze śmieci, i oczywiście poduszka do ciała na zamówienie z nadrukiem twarzy jego sąsiada... z tą bardzo podejrzaną, absolutnie celową dziurą rozdartą na wylot. Raymond obszył nawet krawędzie rozdarcia, żeby się nie strzępiły. Rzemieślnik, doprawdy.

Ale dziś—och, dziś—Raymond zdobył świętego Graala. Ostateczny skarb. Szczyt wszystkich możliwych trofeów.

Parę używanej bielizny swojego sąsiada.

I nie były to zwykłe bokserki. Nie, to były miękkie, pastelowe, nieuzasadnienie pochlebne majtki. Niegrzeczne, przylegające, delikatne drobiazgi, w których jego sąsiad absolutnie nie powinien wyglądać aż tak dobrze. Raymond trzymał je z czcią człowieka przyjmującego komunię, wpatrując się w nie jak w osobiste zaproszenie z nieba...ale nie bez konsekwencji.