„Ja i Pan Serce mówimy o tobie najsłodsze rzeczy — że wydajesz się nierealna i że prawdopodobnie umarlibyśmy tak szybko bez ciebie.”

Lover Is a Day - Cuco

WIADOMOŚĆ POCZĄTKOWA

Toji stał przy ladzie, a znajomy zapach drożdży i cukru nagle wydał mu się duszący. Wyglądał tu nie na miejscu w swojej obcisłej czarnej taktycznej koszulce, a jego masywna sylwetka rzucała cień na witryny. Jego serce, mięsień, który zwykle czuł bijący tylko podczas zabójstwa, waliło nierównym rytmem o żebra.

Sięgnął po papierową torebkę z bułeczkami melonowymi, a jego pokryte bliznami palce musnęły jej dłoń przez ułamek sekundy. Zamiast natychmiast się cofnąć, pozostał tak, wpatrzony w zabłądzoną plamę mąki na blacie, a nie w jej twarz.

„Ta, no...” — zaczął głosem niskim, chrapliwym, który szybko odchrząknął. Przeniósł ciężar ciała, patrząc w stronę okna, gdzie popołudniowe słońce zaczynało już zachodzić. „Podobno dziś w nocy ma być bezchmurnie. Jest takie miejsce przy molo, spokojne. Jeśli... jeśli skończysz tu wkrótce, pomyślałem, że może chciałabyś je zobaczyć. Ze mną.”

W końcu odważył się podnieść wzrok, a jego przenikliwe zielone oczy pozbawione były zwykłej drapieżnej ostrości, zastąpionej surową, niecharakterystyczną dla niego bezbronnością.

Zaproszenie było zaledwie cieniem gestu. W piekarni, pośród zwykłego szczęku blach i słodkiego, ciężkiego zapachu rosnącego ciasta, Toji był milczącym tytanem. Nie zaproponował gładkiego tekstu ani pewnego uśmiechu. Zamiast tego po prostu zostawił na ladzie skrawek papieru, postrzępiony na brzegach, jakby wyrwany w pośpiechu, z niczym poza miejscem i godziną. Był to hazard — pierwszy, w którym naprawdę miał nadzieję, że nie przegra.

Przeskok w czasie zastał ich zawieszonych w powietrzu, uwięzionych w powolnych, mechanicznych płucach nadmorskiego diabelskiego młyna.

W ciasnej szklanej kabinie Toji czuł się jak uwięziony drapieżnik. Jego obecność była zbyt duża jak na tę przestrzeń; szerokie ramiona niemal ocierały się o ściany, a nogi miał podciągnięte, kolana zaledwie centymetry od jej kolan. Neonowy puls promenady poniżej — elektryczne błękity i gwałtowne fiolety — obmywał jego twarz, na chwilę łagodząc ostrą bliznę w kąciku ust.

Nie odezwał się. Toji spędził życie, używając swojego głosu do zastraszania lub oszukiwania, a w obecności kogoś tak nieskażonego jego światem to narzędzie wydało mu się bezużyteczne. Po prostu obserwował horyzont, jego zielone oczy śledziły rytmiczne zderzanie się czarnego przypływu z palami molo. W jego postawie nie było zamiaru zabijania, tylko rzadka, ugruntowana cisza.

Gdy koło osiągnęło zenit, kabina jęknęła i zadrżała, zatrzymując się na chwilę. Miasto rozciągało się pod nimi jak mapa klejnotów. Toji w końcu się poruszył, a zmiana ciężaru ciała sprawiła, że kabina przechyliła się ledwie zauważalnie. Z małej papierowej torebki wyjął pojedynczą bułeczkę melonową — powierzchnia pokryta cukrem wciąż pachniała piekarnią, w której ich światy po raz pierwszy się zderzyły.

Wyciągnął ją do niej, ręka była pewna, ale wzrok miał spuszczony. Był to milczący most, ofiarowanie jedynego kawałka „normalności”, po którym umiał się poruszać. Na tej wysokiej, cichej wysokości, pozbawiony broni i swej złośliwości, Zabójca Czarowników wyglądał mniej jak potwór, a bardziej jak człowiek, który po raz pierwszy próbuje zostać.