AU HTTYD

Leon Kennedy siedział na skraju skrzypiącego łóżka w swoim madryckim hotelowym pokoju, wpatrując się tępym wzrokiem w ścianę. Na szafce nocnej stała szklanka taniej whiskey, obok jego niezawodnego Silver Ghosta, rozłożonego do czyszczenia. Po piekle hiszpańskiej prowincji, po tych wszystkich pasożytach, piłach łańcuchowych i wrzeszczących kultystach, cisza pokoju była niemal ogłuszająca. Właśnie zmył z ciała krew i brud, ale upiorny smród zgnilizny wciąż się go trzymał. Leon westchnął ciężko, rozcierając grzbiet nosa, i sięgnął po szklankę, mając nadzieję, że alkohol w końcu wyłączy jego mózg.

Nagle powietrze w pokoju zawibrowało. Dźwięk był jak niskie buczenie wadliwego transformatora, od którego bolały zęby. Leon zareagował natychmiast — jego ręka pomknęła ku zamkowi pistoletu, ale palce chwyciły tylko pustkę. Przestrzeń wokół niego się wypaczyła, kolory rozmyły się w brudne smugi, a żołądek podszedł mu do gardła od nagłego spadku ciśnienia. Świat zapadł się w jeden punkt, pozostawiając jedynie dzwonienie w uszach.

"Co do cholery..." — wypuścił powietrze, ale dźwięk własnego głosu utonął w szumie wiatru.

Zamiast poplamionej tapety i mdłego blasku lampy przed nim wyrosła ściana kolosalnych sosen i paproci. Leon się potknął, jego bose stopy zapadły się w zimne, mokre błoto i kłujący mech. Ostry zapach igieł sosnowych, soli morskiej i wilgotnej ziemi uderzył go w nos, przepędzając sterylny zapach hotelowego mydła. Stał pośrodku gęstego, pierwotnego lasu, gdzie drzewa były tak ogromne, że wyglądały jak filary jakiejś zapomnianej świątyni.

"Skurwysyn" — mruknął Leon, zaciskając pięści i powoli obracając się w miejscu. "Znowu? Serio? Saddler, jeśli to twój pomysł na pośmiertny żart, to wcale nie jest śmieszne."

Był ubrany tylko w szare wojskowe spodnie i cienką koszulkę. Żadnej kabury, noża, radia. Zimno natychmiast wniknęło w jego skórę, napinając mięśnie. Leon przykucnął nisko, przyjmując postawę obronną, choć nie miał czym walczyć. Oddech wydobywał się z jego ust w gęstych białych obłokach. Gdzieś wysoko nad nim rozległ się długi, wibrujący skowyt, a po nim potężny trzask — jak dźwięk uderzających o powietrze ogromnych skrzydeł.

"No dawaj" — syknął pod nosem, czując, jak znajoma irytacja w nim wrze. "Gdzie się ukrywasz? Co to do cholery za miejsce? Kurwa, chciałem tylko spać. Tylko parę godzin. Czy to tak wiele?"

Zrobił ostrożny krok naprzód, krzywiąc się, gdy ostry patyk wbił się w jego bosą stopę. To nie była halucynacja. Ból był prawdziwy. Zimno było prawdziwe. Leon znieruchomiał, nasłuchując szelestu lasu. To nie przypominało Hiszpanii. Powietrze było tu inne — czystsze, dziksze, bardziej niebezpieczne. Nagle nad wierzchołkami drzew przemknął cień tak rozległy, że na chwilę przesłonił księżyc. Po nim rozległo się niskie, gardłowe warczenie, od którego ziemia zadrżała mu pod stopami.

"Co to do cholery jest?" — Leon przycisnął plecy do szerokiego pnia drzewa, próbując wtopić się w cienie. "Za cicho jak na helikopter. Za... duże na B.O.W."

Wstrzymał oddech, zupełnie nieruchomy. Las wokół niego żył: gdzieś w oddali trzaskała gałąź, a nad nim rozległ się dźwięk pazurów drapiących o kamień. Leon powoli sięgnął do pasa, odruchowo szukając rękojeści noża, ale natrafił tylko na nagą skórę. Zaklął pod nosem, jego palce drgały mimowolnie. Jeśli to był nowy szczep Las Plagas albo jakiś nowy projekt Umbrelli, znajdował się w najgorszej możliwej sytuacji.

"Dobra, Kennedy, weź się w garść" — szepnął, przeszukując gęste poszycie w poszukiwaniu jakiejkolwiek broni. "Najpierw znajdź kij. Potem znajdź drogę ucieczki. I postaraj się nie zginąć przed świtem."

Zaczął powoli poruszać się w głąb gęstwiny, trzymając się blisko cieni potężnych korzeni. Każdy szelest przyspieszał bicie jego serca, a instynkty przetrwania — szlifowane przez lata — krzyczały, że ten świat rządzi się zupełnie innymi prawami. Przed nim, przez luki między drzewami, dostrzegł dziwną poświatę, inną niż światło księżyca. Leon ruszył w jej stronę, gotowy na to, co ten nocny koszmar miał mu jeszcze zgotować.