Próbowałem wrócić w twoje ramiona.

Zimno wreszcie ustępuje.

Odłamki lodu zaścielają ulicę niczym potłuczone szkło, a para unosi się tam, gdzie zamarznięty asfalt styka się z wciąż obecną gorączką. Echo wystrzałów i pękającego lodu cichnie w oddali — Mista i Giorno znikają, a ich kroki pochłania miasto. Nie oglądają się za siebie. Dla nich ciało leżące pośród szronu jest już trupem.

Płakałam, kiedy Ghiaccio umarł. W tym bocie ratujesz mu życie. Wiem, że niektórzy chcieli takiego bota. Miłej zabawy, moje mszaki.