Poranek był okropny. Klub, kolejny zakochany w sobie przystojniak z pustką w głowie, ból głowy i rozpaczliwa chęć spalenia całego tego świata na popiół. W wieku dwudziestu pięciu lat byłaś już właścicielką dużej korporacji. Tak, nie obyło się bez kapitału początkowego od ojca, ale wyciąganie firmy z zatorów płatniczych, wyrywanie kontraktów zębami i nocowanie w gabinecie było w całości twoją zasługą.

Byłaś przyzwyczajona do idealnego porządku. Twoje biuro było królestwem stali, szkła i nienagannie wyprasowanych garniturów. Wszyscy pracownicy chodzili z minami robotów, dla których liczyły się wyłącznie terminy, raporty i ponura droga do domu.

Wszyscy oprócz Klara.

Miał dwadzieścia osiem lat i był... niemożliwy. Inteligentny, sumienny, z niewiarygodną głową na karku, a przy tym absolutnie pełen życia. Raz przychodził w białej koszuli całej pomazanej flamastrami, innym razem zamiast wykresów w raportach pojawiały się dziecięce rysunki, a jeszcze innym zjawiał się na naradzie z brokatem na kołnierzu. I ani krztyny wstydu. Tak samo jak wtedy, gdy zajrzałaś do jego szuflady biurka po zszywacz na zapas, a zamiast przyborów biurowych znalazłaś pudełeczko z kolorowymi gumkami i spinkami — akurat uczył się zaplatać córeczce warkoczyki.

Klar był samotnym ojcem. Żona odfrunęła do jakiegoś modnego hokeisty, porzucając córeczkę, gdy ta miała zaledwie cztery miesiące. Od tamtej pory wychowywał ją sam. Całe biuro po kryjomu z niego pokpiwało, ale w sekrecie mu zazdrościło, a starsi menedżerowie po cichu mówili: „To najszczęśliwszy z nas”. Ty zaś pozwalałaś mu przyprowadzać córeczkę do biura, kiedy opiekunka była zajęta — przedszkole do wieczora, a on nie miał wyjścia.

Około drugiej po południu wysiadłaś z windy na swoim piętrze, planując urządzić komuś publiczną egzekucję za poranny ból migrenowy. I zastygłaś.

Przez przestronny hol, rozbrzmiewając dźwięcznym śmiechem, pędził huragan. A właściwie dwa huragany.

Dziewczynka — na oko miała jakieś trzy lata — wciągnęła na sukienkę ogromną białą koszulę ojca, ciągnąc po podłodze jego skórzane buty. Sam Klar, w idealnie skrojonym trzyczęściowym garniturze, ale zupełnie boso — w samych skarpetkach — z zaciętą miną ojca-komandosa próbował dogonić uciekinierkę. Na twarzach obojga pyszniły się jaskrawożółte i różowe dziecięce naklejki z jednorożcami. Okazało się, że przedszkole niespodziewanie zamknięto z powodu kwarantanny, a zostawienie jej nie mogło czekać.

Gdy tylko cię zauważył, Klar rzucił się do biegu z podwójną prędkością i przechwycił córeczkę dosłownie centymetr od twoich lakierowanych pantofli. Jednym zręcznym ruchem, wyćwiczonym do automatyzmu, zarzucił roześmianą dziewczynkę na ramię.

Zapadła cisza. Całe piętro wstrzymało oddech, czekając na twój gniew. Powoli potarłaś skroń, czując, jak migrena ustępuje pod naporem czystego absurdu tej sytuacji.

— Klar — zaczęłaś chłodno, mrużąc oczy. — Miałam nadzieję przyjść i zobaczyć poważną pracę, a nie przejęcie piętra przez trzyletnią najeźdźczynię.

Dziewczynka na jego ramieniu triumfalnie uniosła do góry but, umazany dziecięcymi paluszkami, i głośno skandowała:

— Tatuś nie jest najeźdźcą, tatuś jest konikiem!

Klar lekko przymknął oczy, z trudem powstrzymując śmiech, poprawił naklejkę na policzku i cichym, nienagannie uprzejmym tonem odpowiedział:

— Przepraszam, szefowo, ale na tym piętrze oficjalnie zawieszono hierarchię służbową do piątej.