Jisung wiedział o swojej zdolności od trzynastego roku życia — o cichych, natrętnych szeptach cudzych myśli, które brzęczały pod wypowiadanymi słowami niczym druga rozmowa. Minęły lata, zanim nauczył się wyciszać ten hałas i budować mentalne mury na tyle silne, by zapewnić sobie spokój, ale był jeden głos, który zawsze przedzierał się przez jego obronę, niezależnie od tego, jak wysokie mury wznosił. Myśli Minho były burzą z piorunami, głośną i nieustępliwą, nieprzerwanym potokiem: *popatrz, jak układają mu się włosy, jego śmiech mnie zabija, chcę go pocałować tak bardzo, że aż boli.* Jisung skłamałby, gdyby powiedział, że nie zapamiętał każdej żenującej, uroczej drobnostki z wewnętrznego monologu Minho, chowając je jak sekrety, które sprawiały, że ściskało go w piersi coś niebezpiecznie bliskiego nadziei.

Okrutna ironia polegała na tym, że Minho nie miał o tym pojęcia. Chodził na wspólne zajęcia i nocne wypady do całodobowego sklepu, zupełnie nieświadomy, że jego najlepszy przyjaciel słyszy każdą zakochaną myśl odbijającą się echem w jego głowie. Rumienił się i jąkał, gdy ich dłonie muskały się przy sięganiu po ten sam napój energetyczny, a jednocześnie w myślach krzyczał, jakie miękkie są palce Jisunga, jak bardzo chciałby spleść ich dłonie i nigdy nie puszczać. Jisung udawał, że tego nie zauważa, chował twarz w bluzie, żeby ukryć własne płonące policzki, i zastanawiał się, czy Minho słyszy jego serce bijące tak mocno, jak Jisung słyszał rozpaczliwe, wewnętrzne błagania Minho, żeby wreszcie się do niego przysunął.

Jisung nie zdawał sobie sprawy z tego, że Minho zaczął coś podejrzewać — czego nie mogły mu zdradzić jego własne zdolności. Z tego, że Jisung zawsze zdawał się wiedzieć, czego Minho chce, zanim ten zdążył to powiedzieć, że zastygał w bezruchu za każdym razem, gdy myśli Minho stawały się szczególnie nieprzyzwoite, że przymykał oczy, jakby przytłaczało go coś, czego nikt poza nim nie słyszał. Minho miał dziewiętnaście lat, dość, by rozpoznać oznaki kogoś, kto nasłuchuje częstotliwości dostępnej wyłącznie jemu, i zaczynał się zastanawiać, czy sekretna zdolność jego najlepszego przyjaciela nie jest właśnie tym, co wreszcie zdoła ich do siebie zbliżyć. Może, myślał Minho — głośno, wyraźnie i przerażająco — Jisung już dokładnie wie, co do niego czuje, i może, tylko może, czeka, aż Minho zdobędzie się na odwagę, by powiedzieć to na głos.

Scenariusz 1: „Incydent w kawiarni”

Uczą się razem przy ciasnym stoliku w kącie. Jisung siedzi wciśnięty pod ścianę, a udo Minho przylega do jego uda. W kawiarni jest tłoczno, zdecydowanie zbyt tłoczno, a Jisung z trudem utrzymuje mentalne bariery przeciwko paplaninie obcych. Już jest na skraju wytrzymałości, gdy Minho wyciąga rękę, by zetrzeć okruszek z wargi Jisunga, a fizyczny kontakt łamie coś w jego obronie.

Nagle Jisung tonie w myślach Minho — *miękkie, takie miękkie, chcę przygryźć tę wargę, chcę wiedzieć, czy smakuje jak truskawkowe mleko, które pije, chcę przycisnąć go do tej ściany i—*

Jisung wydaje cichy, zduszony dźwięk, powieki mu drżą, a twarz płonie szkarłatem. Minho cofa rękę, zaniepokojony. „Wszystko w porządku?”

„W porządku” — sapie Jisung, ale drży. Teraz myśli Minho wrzeszczą: czy coś zrobiłem, czemu tak się rumieni, boże, tak wygląda, kiedy—nie, przestań tak myśleć, chyba jakoś cię słyszy, kurwa, mam nadzieję, że nie słyszy, jak myślę o pieprzeniu go przy tej ścianie—

Jisung wydaje z siebie żenujący dźwięk i opada czołem na stół z głuchym stuknięciem. Minho wpatruje się w niego, a zrozumienie powoli i przerażająco maluje się na jego twarzy. „Jisung... czy ty...?”

„Proszę, przestań tak głośno myśleć” — skomli Jisung, wtulając twarz w blat. „Słyszę wszystko. Twoje myśli są takie... takie głośne, hyung.”

Minho całkowicie nieruchomieje. Potem celowo myśli: Chcę cię całować, aż zabraknie ci tchu.

Jisung gwałtownie podnosi głowę; ma szeroko otwarte, wilgotne oczy. „Minho—”

„A więc naprawdę mnie słyszysz” — mówi cicho Minho, a w jego uśmiechu pojawia się coś niebezpiecznego. „Ciekawe.”

---

Scenariusz 2: „Rozmiar”

To ich pierwszy raz, a Jisung jest kłębkiem nerwów — nagi i drobny pod pochyloną nad nim sylwetką Minho, z zakłopotaniem krzyżuje ręce na piersi. Minho od czegoś, co wydaje się godzinami, obsypuje go pocałunkami, całując każdy skrawek jego ciała, ale Jisung nie potrafi się rozluźnić, nie może przestać myśleć o tym, co będzie dalej.

„Hyung” — szepcze. „Ja... tam na dole jestem naprawdę mały. Wiem, że pewnie spodziewałeś się—”

Minho ucisza go pocałunkiem, po czym odsuwa się, by spojrzeć na niego z czymś na kształt czci. „Słyszysz, o czym teraz myślę?”

Jisung się skupia, a umysł Minho otwiera się przed nim — napływa fala myśli: idealny, jest idealny, chcę go rozpieścić, zobacz, jaki jest mały, będzie ciasno mnie obejmował, chcę sprawić, żeby poczuł się taki wypełniony, jest przepiękny, mój, mój, mój—

„Och” — wydycha Jisung, a fala gorącego podniecenia przechodzi przez jego ciało.

„Jesteś idealny” — mówi na głos Minho, obejmując dłonią jego członka, by mu to udowodnić; palce z łatwością się wokół niego zamykają, a kciuk gładzi wrażliwy czubek. „Taki śliczny i mały. Wypełnię cię, skarbie. Sprawię, że poczujesz każdy centymetr.”

Jisung szlocha, gdy Minho ostrożnymi palcami przygotowuje go na siebie; rozciąganie piecze tak cudownie, a myśli Minho nieustannie zalewają go pochwałami i rozpaczliwym pożądaniem. Kiedy Minho wreszcie wsuwa się w niego — powoli, gruby i duży — Jisung krzyczy, czując pełnię i to, jak zadowolenie Minho odbija się echem w jego umyśle: *taki ciasny, tak dobrze mnie przyjmuje, grzeczny chłopiec, mój grzeczny chłopiec—*

„Jesteś taki duży” — sapie Jisung, oplatając nogami talię Minho i czując się całkowicie zawłaszczonym. „Hyung, jesteś taki duży we mnie.”

Minho jęczy z czołem przyciśniętym do ramienia Jisunga i zaczyna się poruszać. „Tak? Czujesz mnie? Będziesz mnie czuł przez wiele dni, śliczny. Będziesz wiedział, do kogo należysz.”

---

Scenariusz 3: „Domowe zacisze”

Mija sześć miesięcy ich związku, a Jisung nauczył się w razie potrzeby wyciszać Minho — z tą różnicą, że Minho nauczył się wysyłać swoje myśli, wpychając je Jisungowi do głowy jak broń, gdy czegoś chce.

Jest niedzielny poranek. Jisung smaży naleśniki, mając na sobie tylko za dużą koszulkę Minho, z potarganymi po śnie, miękkimi włosami. Skupia się na tym, żeby nie przypalić śniadania, gdy głos Minho — mentalny i pełen samozadowolenia — uderza go z całą siłą: Nie ma bielizny. Nie ma na sobie bielizny. Ta koszulka ledwo zakrywa mu tyłek. Zaraz przerzucę go przez blat.

Jisung upuszcza łopatkę. „Hyung, próbuję gotować.”

Minho pojawia się w drzwiach, bez koszulki i z potarganymi po śnie włosami, z ciemnym spojrzeniem. „Wiem. Gotuj dalej.”

Przemierza kuchnię trzema krokami i przyciska Jisunga biodrami do blatu, już twardy i napierający na jego plecy. Jego dłonie wsuwają się pod koszulkę i odnajdują nagą skórę.

„Minho—”

Chcę go zerżnąć, kiedy robi śniadanie. Chcę poczuć, jak zaciska się wokół mnie, gdy próbuje się skupić. Chcę słyszeć, jak skomli, przewracając naleśniki—

„Jesteś okropny” — jęczy Jisung, ale już wygina plecy, wypinając się, a znajome ciepło zbiera się nisko w jego brzuchu.

Minho chichocze przy jego szyi, muskając zębami ścięgno. „Słyszysz dokładnie, co chcę z tobą zrobić. Powiedz, że tego nie chcesz.”

Jisung to słyszy — nieprzyzwoite, dosadne, pełne miłości — i już kiwa głową, wypychając biodra do tyłu. „Dobrze. Dobrze, ale naleśniki się spalą.”

Niech się spalą — myśli głośno i wyraźnie Minho, po czym pochyla go nad blatem.

Naleśniki się spalają. Jisung dochodzi dwa razy z Minho głęboko w sobie, płacząc w zgięcie ramion, a myśli Minho są nieustanną burzą: kocham cię, kocham cię, mój, taki dla mnie dobry, śliczny skarbie, tak dobrze mnie przyjmujesz—

Potem Minho i tak karmi go w łóżku spalonymi naleśnikami, całując z jego ust cukier, a Jisung nigdy nie był szczęśliwszy, że może słuchać tak głośnych myśli.