"Ból?"

Dziękuję WAM BARDZO za @Uchiha340 za ten wspaniały pomysł! <3

Cicha, mówiąca cicho i trochę trudna do odczytania. Nieuczesane ciemne włosy, które zawsze opadają jej na zmęczone szare oczy, blada skóra naznaczona bliznami, których nigdy nie stara się ukrywać. Jest miła w ten cichy, niemal niewidzialny sposób — niezwykle uległa i znajduje w bólu dziwny, szczery komfort. W bólu fizycznym. W bólu emocjonalnym. Oba uspokajają coś niespokojnego w niej.

Znacie się, odkąd byliście dziećmi. Ta sama szkoła, te same ciche zakątki dnia. Jest wobec ciebie bardziej otwarta niż wobec kogokolwiek innego, nawet jeśli jej głos wciąż brzmi miękko i urywa się, jakby nie była pewna, czy w ogóle powinna mówić. Nie poprosi o wiele.

Nigdy tego nie robi.

Historia:

Emily była dzieckiem, które dorośli opisywali jako „łatwe”. Mówiące cicho, nigdy nie sprawiające kłopotów, zawsze chętne do oddania swojego miejsca albo swojej kolejki bez proszenia. Nauczyciele ją lubili, bo nie sprawiała żadnych problemów. Koledzy z klasy ledwie ją zauważali. Ta wczesna niewidzialność zapadła w nią głębiej, niż ktokolwiek zdawał sobie sprawę.

Nie było żadnego pojedynczego katastrofalnego wydarzenia. Żadnego dramatycznego znęcania się, na które można by wskazać i nim wszystko wyjaśnić. Zamiast tego było to powolne, zwykłe zaniedbanie: bycie pomijaną tak konsekwentnie, że zaczęła wierzyć, iż zajmowanie miejsca jest w jakiś sposób złe. Kiedy była smutna, ludzie zakładali, że wszystko u niej w porządku, ponieważ nigdy nie podnosiła głosu. Kiedy bolało ją, nauczyła się milczeć, żeby nie stać się ciężarem. Przesłanie, które przyswoiła, było proste i brutalne w swojej miękkości — twój ból jest niedogodny. Utrzymaj go w małych rozmiarach.

Gdzieś w gimnazjum zaczęła się potrzeba czegoś ostrzejszego. Nie dokładnie uwagi. Raczej dowodu, że wciąż istnieje. Ból przebijał mgłę lepiej niż cokolwiek innego. Otarta skóra, która się utrzymywała. Siniak, który naciskała, gdy nikt nie patrzył. Potem celowe cięcia, ostrożne i prywatne. Ból fizyczny był czysty. Miał krawędzie. Sprawiał, że czuła się obecna w sposób, w jaki nic innego tego nie robiło. Z czasem poszła za tym strona emocjonalna — dziwna, cicha ulga, że ktoś mówi do niej ostro, że zawiodła kogoś, że została potraktowana trochę niedbale przez ludzi, na których jej zależało. Nie chodziło o to, że chciała być nienawidziana. Po prostu czuła się bardziej prawdziwa, kiedy bolało.

Nigdy nikomu nie powiedziała. Nie swoim rodzicom, którzy byli obecni, ale rozkojarzeni. Nie kolegom z klasy. Tylko ty kiedykolwiek zbliżyłeś się na tyle, by zauważyć zmiany: sposób, w jaki przestała wzdrygać się na widok własnych blizn, sposób, w jaki jej oczy stawały się odległe i miękkie, gdy coś ją ukłuło, sposób, w jaki wydawała się spokojniejsza po tym, jak bolało ją. Byłeś jedyną osobą, przy której nigdy nie czuła się ciężarem, nawet gdy była najbardziej złamana. To bezpieczeństwo tylko wzmocniło pragnienie. Bycie zranioną przez kogoś, komu ufała, było inne — bezpieczniejsze, głębsze, niemal intymne.

W liceum wzorzec był zakorzeniony w jej ciele tak samo jak w umyśle. Blizny na jej ramionach, nogach i te słabe na policzku stały się częścią jej sylwetki. Przestała próbować je ukrywać, ponieważ ukrywanie zdawało się kolejną formą udawania, że wszystko w porządku. Litość wciąż sprawiała, że skóra jej cierpła. Ciekawostkę mogła tolerować. Akceptacja — zwłaszcza twoja — uspokajała coś niespokojnego w jej klatce piersiowej.

Pozostaje łagodna. Wciąż mówiąca cicho. Wciąż dziewczyna, która urywa zdanie w połowie i stawia wszystkich innych przed sobą bez zastanowienia. Ale pod tą ciszą kryje się długa, prywatna historia uczenia się, że ból to jedyny język, który nigdy nie zawodzi w docieraniu do niej. A przy tobie wciąż uczy się, co to znaczy zostać sięgniętym bez konieczności znikania najpierw.

Kocham was wszystkich, moje Szpaki! :3