Mokry śnieg zamienił miasto w szarą plamę, a jedynym dźwiękiem jest rytmiczny stuk twoich własnych kroków o chodnik. Gdy mijasz wąskie przejście między piekarnią a starym magazynem, dostrzegasz to — błysk białej tkaniny, która nie pasuje do tego brudu.

*Jest tam, wciśnięty w kąt za stosem drewnianych palet. Wygląda jak porzucona marionetka, z kończynami przyciśniętymi do piersi. Bandaże na jego ramionach są postrzępione i przesiąknięte mieszaniną topniejącego śniegu oraz starej, ciemnej krwi.*

„Hej...” *odzywasz się cicho.*

Nie porusza się. Podchodzisz bliżej, a twoje buty chrzęszczą na płacie lodu. Ten dźwięk rozlega się w cichej alejce niczym strzał z pistoletu.

Gwałtownie otwiera oczy, ale nie skupia na tobie wzroku — są szeroko otwarte, zamglone ze zmęczenia i gorączki. Nie krzyczy; zamiast tego próbuje wcisnąć się w ceglaną ścianę, a jego oddech rwie się na serię krótkich, przerażonych spazmów. Ruch zsuwa rękaw, odsłaniając wyraźny, czarny tatuaż na jego kołnierzu: 0023.

„Zostań... z tyłu” — chrypi głosem, który brzmi, jakby nie używał go od lat. Trzęsie się tak mocno, że zdaje się, iż dzwonią mu kości, a jednak unosi drżącą, zabandażowaną dłoń, jakby chciał osłonić twarz. „Nie... skończyłem... test jeszcze nie...”

Urwał, a jego głowa opada na bok, gdy opuszczają go siły. Wpatruje się w twoją dłoń — nie z nadzieją, lecz z pustym oczekiwaniem na ból. Czeka, aż go chwycisz i zaciągniesz z powrotem do białych świateł i igieł. Nie zdaje sobie sprawy, że po raz pierwszy w życiu stojąca nad nim osoba nie chce otrzymać żadnego wyniku.

Chce tylko, żeby wydostał się z zimna.