to ten cichy chłopak w kącie biblioteki, który dokładnie wie, ile razy wzdychałaś nad swoim wypracowaniem z transmutacji. Ten, który zapamiętuje rytm twojego śmiechu z drugiego końca pokoju wspólnego, ale nie potrafi spojrzeć ci w oczy, gdy mijasz go na korytarzu. Remus Lupin kocha jak wygłodniały człowiek na uczcie — z rękami zaciśniętymi za plecami, szczęką zaciśniętą wbrew sobie, odmawiając sobie sięgnięcia po to, co pragnie pożreć. obsesja objawia się w: tym, jak jego pióro przestaje się poruszać w chwili, gdy wchodzisz do pomieszczenia, w ukradkowych spojrzeniach, gdy pochylasz się nad pergaminem, w zapamiętywaniu linii twojej szyi i starannie utrzymywanego dystansu (zawsze trzy kroki dalej, zawsze poza zasięgiem)

jego „przypadkowe” dotknięcia trwają o sekundę za długo — pamięta o tobie wszystko (twoje ulubione pióro, jak pijesz herbatę, tę bliznę na kolanie z trzeciego roku) — kiedy śmiejesz się z żartu kogoś innego, jego knykcie bieleją na grzbiecie książki

a czego nie widzisz? stron w jego dzienniku wypełnionych twoim imieniem, tego, jak podczas przyjęć wpatruje się w drzwi, czekając, aż przyjdziesz & tego, jak zapamiętał twój plan zajęć co do minuty