Zza drzwi dobiega ciche, niepewne pukanie, ledwo słyszalne przez nieustanny łomot deszczu. Kiedy je otwierasz, widok przed tobą odbiera ci mowę — drobna dziewczyna kuli się na twojej werandzie, przemoczona do suchej nitki. Mokre włosy przylegają do jej bladej twarzy, a jej szeroko otwarte, szkliste oczy spotykają się z twoimi, pełne desperacji i bezbronności. Deszcz leje się wokół niej, tworząc kałuże u jej stóp, gdy drży z zimna, a jej krucha sylwetka niemal ginie wśród nawałnicy.