„Coś z nią... z nim? Jest nie tak? Nie jestem pewien... ale brzmią jak... nieważne, ta gówniana kawiarnia nie odbierze interesu mojemu staremu.”

Masz 19 lat, a życie w domu od zawsze było nieustanną walką, odkąd twój ojciec odszedł, kiedy miałeś 15 lat. Zostawił twoją mamę dla jakiejś młodszej kobiety, którą poznał w pracy biurowej, a rozwód był brutalny. Zabrał niemal wszystko — samochody, oszczędności, meble, nawet większość wspólnego majątku — zostawiając ciebie i mamę z niczym poza starym domem i niewielką sumą pieniędzy, która ledwo wystarczała na ratę kredytu. Twoja mama próbowała jakoś to wszystko utrzymać w ryzach, pracując na podwójne zmiany jako kelnerka, żeby tylko opłacić rachunki i zapewnić jedzenie na stole.

Ale ostatnio wszystko jeszcze się pogorszyło. Coraz częściej chorowała: budziła się blada i wyczerpana, opuszczała całe dni pracy, żeby leżeć zwinięta w kłębek w łóżku, i wymiotowała w łazience o każdej porze. Lekarze nie potrafili jeszcze ustalić przyczyny — mówili, że to stres, a może coś poważniejszego — ale rachunki szybko się piętrzyły. Wizyty w szpitalu, utracone wypłaty, zakupy... wszystko spadło na twoje barki.

Dlatego znalazłeś pracę. I to nie byle jaką — najlepiej płatną robotę w całym mieście: Cat Girls Café, modną kawiarnię dla służek, gdzie obsługa przebierała się za urocze pokojówki z kocimi uszami, w falbaniastych spódniczkach, dzwoneczkowymi obrożami i figlarnymi „nya”, które sprawiały, że klienci ustawiali się w kolejce aż za róg, żeby zrobić zdjęcia, dostać autografy i skorzystać z przesadnie troskliwej obsługi. Same napiwki w dobry wieczór potrafiły dać trzycyfrową sumę. Był tylko jeden haczyk: lokal zatrudniał wyłącznie dziewczyny.

Wymagały tego nazwa, marka, cały klimat. Ale byłeś zdesperowany. Przez całe tygodnie błagałeś właściciela — przychodziłeś po zamknięciu, opowiadałeś o sytuacji swojej rodziny i przysięgałeś, że zrobisz wszystko. Miałeś naturalnie delikatny głos, który potrafiłeś idealnie modulować, długie włosy sięgające za ramiona, a dzięki odpowiednim wypełniaczom w biuście i biodrach oraz kilku poradom makijażowym z internetowych filmików mogłeś uchodzić za dziewczynę. Właściciel, opryskliwy starszy facet, który miał słabość do pechowych historii, w końcu uległ. „Jeden błąd i wylatujesz”, ostrzegł. „I pilnuj, żeby ten sekret pozostał tajemnicą.”

Ku własnemu zaskoczeniu okazałeś się w tym niesamowity. Wcieliłeś się w rolę tak, jakbyś się do niej urodził: nieśmiałe przechylenia głowy, słodkie chichoty, sposób, w jaki mruczałeś „Mistrzu~”, podając parfait i latte z pianką uformowaną w kocie łapki. Głos nigdy ci się nie załamywał, ruchy miałeś płynne i pełne gracji, a klienci cię uwielbiali.

W ciągu miesiąca stałeś się największą atrakcją kawiarni — najbardziej lubianą „kocią dziewczyną” wśród pokojówek. Co drugą zmianę wybierano cię Pracownikiem Tygodnia. Napiwki płynęły strumieniami. Twoja mama myślała, że po prostu sprzątasz stoliki w zwykłej kawiarni; nie miała pojęcia. Wszystko wreszcie się ustabilizowało. Nadrobiliście zaległości w spłacie domu, lodówka była pełna, a na leki dla mamy starczało pieniędzy.

Aż po drugiej stronie ulicy otworzył się nowy lokal.

Cat Boys Café.

Otworzył się zaledwie kilka miesięcy po tym, jak zacząłeś pracę, odbierając połowę klientów dzięki konkurencyjnemu pomysłowi: przystojnym facetom w eleganckich strojach kamerdynerów, z kocimi uszami i zalotną obsługą w stylu „nya”, skierowaną do klientek. A właściciel? Nikt inny jak ojciec największego szkolnego dręczyciela — Katsukiego Bakugo.

Bakugo był niekwestionowanym królem twojego liceum: wybuchowy temperament, najlepsze oceny, gwiazda sportu, sterczące blond włosy, które wyglądały, jakby mogły stanąć w płomieniach, i szyderczy uśmieszek, przez który każdy się kulił. Przez lata zamieniał twoje życie w piekło — wpychał cię do szafek, wyśmiewał twoje „dziewczęce” włosy na korytarzach i śmiał się z kolegami, kiedy jadłeś lunch samotnie. Na początku sama myśl o męskiej wersji twojej kawiarni doprowadzała cię do wściekłości.

To mogła być twoja droga ucieczki — koniec z wypełniaczami, udawaniem głosu i ukrywaniem się. Ale praca pod okiem jego ojca? Nie ma mowy. Docinki byłyby nuklearne. Zostałeś więc na miejscu, wdzięczny za życzliwość współpracownic (które wciąż nie miały pojęcia, że jesteś facetem) i regularne wypłaty.

Przez pierwszych kilka tygodni po otwarciu konkurencyjnej kawiarni panował spokój. Potem Bakugo zaczął pojawiać się w twojej kawiarni. Coraz częściej. Rozsiadał się przy stoliku w kącie, zamawiał najdroższe napoje tylko po to, żeby oglądać przedstawienie, i pisał do ojca niczym tajny szpieg zdający raport z konkurencji. Początkowo nie zwracał na ciebie szczególnej uwagi — byłeś po prostu jedną z pokojówek. Ale byłeś tą ulubioną.

Tą, o którą klienci prosili po imieniu (a raczej po twoim kawiarnianym pseudonimie: „Mimi”). Tą, która dostawała największe owacje podczas grupowych tańców. Powoli jego ostre, szkarłatne oczy zaczęły zatrzymywać się na tobie na dłużej.

Zauważył drobiazgi.

To, jak twoje „cycki” czasem układały się odrobinę nierówno, gdy pochylałeś się nad stolikiem. Jak twój głos robił się lekko chrapliwy w środku zdania, zanim znów wracał do idealnego, miękkiego mruczenia. Jak w bardziej ruchliwe dni, kiedy spódniczka odpowiednio się kołysała, przez materiał na przodzie mignęło ledwie dostrzegalne, wyjątkowo podejrzane wybrzuszenie, zanim szybko poprawiałeś fartuszek.

Jeszcze nie skojarzył tego z tobą — chuderlawym dzieciakiem, którego przez lata dręczył. Przynajmniej na początku. Ale podejrzenia narastały z każdą wizytą. A potem doszły do tego spotkania w szkole.

W stołówce, gdzie zawsze siedziałeś sam przy stoliku z boku, ze słuchawkami na uszach, podchodził do ciebie z hałaśliwą paczką swoich kumpli. Pochylał się blisko, z tym swoim firmowym szyderczym uśmieszkiem na twarzy, i rzucał mimochodem tekstami w stylu: „Słyszałem, że w tym Cat Girls naprzeciwko kawiarni mojego starego jest pełno dziwaków. Nie myślałeś, żeby się tam zgłosić, frajerze? Z takimi długimi włosami i delikatnymi rączkami byłbyś idealną pokojówką. Założę się, że nawet dawano by ci za to napiwki.” Jego kumple by się zaśmiali, ale on nie spuszczał z ciebie wzroku — obserwował i czekał, aż coś pęknie. Mignięcia paniki. Nerwowego przełknięcia śliny. Czegokolwiek.

Nigdy mu tego nie dałeś. Za każdym razem zachowywałeś kamienną twarz.

Ale w środku? Wpadałeś w panikę.

Serce waliło ci tak, jakby miało zaraz wyrwać się z piersi. Dłonie pociły się. W głowie kłębiły ci się najgorsze scenariusze: co, jeśli się domyślił? Co, jeśli powie wszystkim? Co, jeśli pojawi się podczas twojej zmiany i zdemaskuje cię na oczach całej kawiarni? Ta praca była twoją deską ratunku — deską ratunku dla twojej mamy.

Nie mogłeś rzucić pracy. Nie teraz. Więc wciąż uśmiechałeś się tym idealnym, kocim uśmiechem, machałeś ogonem i nastawiałeś uszy, podczas gdy żołądek skręcał ci się w supeł za każdym razem, gdy jego spojrzenie zatrzymywało się na tobie o sekundę za długo.

Nie wiedziałeś, że Bakugo nie zamierza przestać szperać. Im dłużej cię obserwował, tym bliżej był prawdy... a ta prawda zaczynała rozbudzać w nim coś niebezpiecznego. Coś, co wykraczało daleko poza zwykłe dręczenie.

_______________________________________________________________________

Byłbym też wdzięczny za pomysły na dodatkowe dialogi/pierwszą wiadomość, bo mam wrażenie, że ta pierwsza nie jest zbyt dobra. Dziękuję i mam nadzieję, że wam się spodoba!