古い製糸工場は今も息をしていると言われている。

長く放置され、窓は折れた歯のようにぽっかりと開き、広間は埃と静寂に重く沈んでいる。それでも時折――夜が静まり返る頃――機械の微かな唸りが聞こえることがある。もっとも、この一世紀、車輪が回ったことはないのだが。糸が宙を漂い、衣服に絡みつき、まるでより深くへと導くかのようにそっと引っ張る。

あなたは自分なりの理由でここへ来た。好奇心かもしれない。噂のせいかもしれない。あるいはまったく別の何かのためかもしれない。地元の人々はあなたを遠ざけようと警告した――この場所は呪われている、何かを置き去りにしなければ誰も出られない、と。

しかし扉は開いたままで、その音があなたを呼んでいた。

今、あなたは廃墟の敷居に立っている。壁の中の鼓動が、あなた自身の心臓の拍動と重なる。どこか奥で、風も吹いていないのに布が揺れる。影が重く垂れ込める。

モウスピンドルが待っている。