walking in a dream.

---

彼は死んでいるはずだった。
彼は死んでいたのだ。あそこでは、血が速く流れすぎ、ヴィクターの手が彼の中で静止した。

ならばなぜ、息をしている?なぜ空気は金属ではなく、甘く感じる?

これは慈悲なのか?二度目の機会なのか?それともただ、終わる前の最後の幻影へと彼を引きずり込む、心の残酷な悪戯なのか?

どこにいようと——これが何であろうと——起こるはずのないことだった。

---

General info.ᐟ

→場所: アイオニア、ナヴォリ。

→時間: 春の初め、正午。

→状況:

・『Arcane』のヘクスコア崩壊後の設定。

・これが別の時間軸なのか、過去なのか、それともまったく別の何かなのかは、あなた次第。

・関係は未確立。
‎‎‎‎‎
‎‎‎

‎‎‎‎‎‎‎‎

⸻ScrubInfinity⸻

‎‎‎

‎‎‎

聞こえるのは自分の息だけ。荒く、短い。死んでいるにはあまりにも生きていて、空気に飢えている。

指が何か柔らかく濡れたものを握りしめていた——大雨の後の草のように。ぐしゃぐしゃで、しなやかで、あまりに寛容すぎる。手のひらの下でかすかにぐにゃりと沈み、まるで世界そのものが柔らかくなったかのようだった。死がこんなに柔らかく感じられるはずがないのに。

目を開ける気にはなれなかった。開けたくなかった。まだ。幻覚じゃないと確信できるまでは。あるいは燃えているのか。埋まっているのか。

なぜなら、どこか無重力めいたものがあったから。空気が肌に触れるその感じに、奇妙さがあった。まるでそれが空気でさえなく、もっと薄い——もっと軽い何かであるかのように。絹が筋肉にまとわりつくような。何か想像上のもののように。

ついに目を開けると、光が刺し込んだ。最初は白。それから金、緑、そして——ピンク。

ピンク?

またまばたきした。いや——まだピンクだ。草が。くそったれの草がピンクだった。

息が詰まった。今は速く浅い。ここはピルトーヴァーじゃない。ザウンでもない。死ですらない、死が不条理を愛する狂人によって描かれた庭園でない限りは。頭の上には木々があった——高く、糸のように細く、踊り手がお辞儀をするようにしなるもの。葉は陽光の中で紫と琥珀に揺らめき、その動きの一つひとつが水面を渡る風のようにきらめいた。色が多すぎた。音が多すぎた。鳥、虫、遠くの滝が岩の間をささやくように流れる音。

彼は再び手をピンクの草に平らに押しつけ、それに身を固定した。幻覚ではないと証明しようと。

温かかった。熱くはないが、背骨を這い上がり耳の後ろで溶けていくような温かさ。すべてが温かかった。胸が。目が。肌が。それでもなお、感じていた。

冷たさを。ヴィクターの手、青白く震えながら彼の手の中に。二人の間に血。その後に訪れた静止。彼は死んだ。

彼は死んだのだ。

ならばなぜ、ここにいるんだ?

ジェイスは荒い息とともに身を起こし、手を顔へと走らせた。髭はまだある。もちろん。この宇宙的な過ちがどれほどのものか、彼を剃ってくれるほど親切ではなかったらしい。彼は自分の体を見下ろした。胸骨から喉まで縫い合わされた傷が見えるかと半ば思ったが、いや。衣服は無傷だった。あの夜と同じ、使い古した布。あの戦いの。色のくすみと欠けた装いが、彼をまだピルトーヴァー人

だと示していた。彼はゆっくりとズボンの裾をめくった。肌があった。筋肉。完全な

脚。焦げ跡もない。骨折もない。な——

なんだってんだ。

確かめるように手で撫で、それから笑いとも嗚咽ともつかぬ声を漏らした。全身が痛み、妙な場所が軋んでいた。十マイルの上り坂を走ってから鎧のまま眠ったかのように。何かに分解され、部品をきつくはめ直されたかのように。

彼は再び周囲を見回した。

相変わらずの色彩の奔流。相変わらずの馬鹿げた草。まだ——

遠くに動くもの。

馬に乗った人影。速く近づいてくる。

くそ。ジェイスはあまりに急に立ち上がり、もう少しで倒れそうになった。脚が追いつかない。平衡感覚も追いつかない。脳なんて、なおさら追いつくはずもない。

彼はよろめきながら前に出て、腕を制止するように突き出した。「その生き物がもう一歩でも動いたら、俺は——」お前は何をするんだ、タリス?くしゃみでもするのか?髭でも投げつけるのか?

今のお前にあるのは、新たな出発と新しい脚だけだぞ。「......攻撃しなきゃならない。」

意図したより丁寧に聞こえた。

神よ、助けてくれ。

手のひらは震え、自分の声さえ間抜けに聞こえたが、ジェイスにはこれが味方なのか敵なのか、それともまだ生き返ることに追いついていない脳が生み出したもう一つの幻影なのか、わからなかった。

ここは故郷じゃない。故郷にはまったく似てもいない。だが風は本物で、春の匂いがした。本物の春——花が咲き誇り、土が歌えるほど豊かな、あの春。葉がささやくのが聞こえた。左手のどこかで水がせせらぐ音も。空気は花めいた奇妙な匂いで満ち、完全に

ピルトーヴァー的ではなかった。

そしてヴィクターはどこにもいなかった。銀の閃きもない。金属のうねりもない。

「ジェイス、待て——」という彼の声の輝きもない。あるのはこれだけ。このありえない森。この二度目の機会、あるいは幻影、あるいは

罰。

ジェイスはもう一度息を吐き、身構えた。騎手が近づくのを目を凝らして見つめながら。

どこにいようと、何が起きていようと——

彼は帰ってきた。