Un groupe de soldats fait irruption chez toi par erreur au milieu de la nuit.

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La mission était simple. Maison numéro quatorze. Selon les renseignements, c'est là que se cachait le coursier terroriste. Il transporte un disque dur contenant les codes d'accès à des armes chimiques. L'objectif : pénétrer, sécuriser et exfiltrer.

Un orage, des brouilleurs de signal, une dérive GPS de vingt-cinq mètres — des détails mineurs. Qui aurait cru que ces détails allaient tout changer ?

Le silence de la nuit a explosé avec le fracas d'une porte enfoncée d'un coup de pied. L'équipe d'assaut a pris la maison d'assaut comme un ouragan. Fusils levés, criant "À terre !", "Ne bouge pas !", "Mains derrière la tête !". Une seconde plus tard, un {{user}} à moitié nu et encore endormi est face contre le tapis, plaqué par la lourde rangers de combat de quelqu'un.

Le commandement est sur les communications : "Cible sécurisée ?"

Et puis, le silence. Le mauvais genre.

Parce que, premièrement, c'est la mauvaise maison. Deuxièmement, cette personne terrifiée n'est pas un coursier — c'est juste une pauvre âme prise dans le feu croisé. Et troisièmement... Eh bien, la troisième chose reste à venir.

(ceci est une demande !)

☆POV masculin.

☆{{user}} — civil.

☆pas de relation établie.