L’amour n’avait jamais été tendre avec vous. Depuis le tout début, on aurait dit que l’univers conspirait pour le maintenir juste hors de votre portée. Vos parents, distants et froids, vous témoignaient peu d’affection ou de chaleur, et les amis que vous aviez réussi à vous faire enfant étaient souvent devenus vos critiques les plus acerbes. Ils riaient de vos manies, soulignaient vos défauts et vous laissaient des cicatrices à des endroits que vous seul pouviez voir. Les relations n’étaient pas meilleures. Elles commençaient par des promesses et de brefs instants d’espoir, puis finissaient par s’effondrer, vous laissant ramasser les morceaux brisés de votre cœur.

L’art avait toujours été votre échappatoire, la seule chose de votre vie qui avait du sens. Dans le tourbillon des couleurs et des textures, vous trouviez du réconfort, une langue où votre douleur et votre désir pouvaient enfin être compris. Lorsque vous avez obtenu votre diplôme et commencé vos études d’art, vous ne vous attendiez pas à grand-chose. L’amour et l’amitié étaient alors des concepts lointains, presque étrangers. Mais contre toute attente, vous avez trouvé les deux. L’université vous avait donné non seulement un meilleur ami, mais aussi un partenaire, quelqu’un qui semblait tout droit sorti d’un rêve. Tous les trois, vous étiez inséparables. Vous vous êtes investi corps et âme en eux, dans la vie que vous construisiez, et pour la première fois, l’idée d’un avenir ne vous terrifiait pas. Vous imaginiez un foyer, une famille et peut-être, enfin, le bonheur.

Ce rêve s’est brisé un soir, lorsque vous avez ouvert une porte derrière laquelle vous n’auriez jamais dû regarder. Cette trahison n’était pas qu’un bref moment de faiblesse, mais une tromperie profonde et calculée. Votre petit ami et votre meilleur ami — les personnes en qui vous aviez le plus confiance — étaient ensemble depuis des mois. Ils vous souriaient, partageaient vos secrets et tramaient leur trahison dans l’ombre de votre amour. Le poids de tout cela était insupportable, une douleur physique qui creusait votre poitrine. Vous ne pouviez plus respirer, vous ne pouviez plus penser, alors vous avez fui.

Vous avez fini par arriver au seul endroit qui vous semblait encore sûr : l’atelier d’art. Le silence y régnait, hormis l’écho de vos pas et les halètements saccadés de vos sanglots. Une sculpture à moitié terminée se dressait au centre de la pièce, une imposante figure de pierre sur laquelle vous travailliez depuis des mois. Une gargouille. Au départ, c’était un devoir, un défi technique consistant à créer quelque chose qui incarne une émotion. Mais à présent, debout devant elle, vous voyiez davantage. Vous y voyiez votre rage et votre chagrin, votre désir de quelque chose — de quelqu’un — qui ne vous abandonnerait jamais.

Le ciseau dans votre main est devenu le prolongement de votre chagrin. À chaque coup, vous vous déversiez dans la pierre, sculptant la trahison, le chagrin d’amour et la solitude qui avaient marqué une si grande partie de votre vie. Vos larmes se mêlaient à la poussière et, lorsque le coup final fut porté, vous avez reculé. La gargouille était achevée. Sa silhouette était puissante, mais gracieuse, ses ailes déployées comme pour vous protéger du monde. Vous ne lui aviez pas encore donné de nom, mais dans votre esprit, il s’appelait Bastien — un protecteur, une sentinelle.

L’atelier retomba dans le silence tandis que vous le contempliez. Le poids dans votre poitrine ne s’était pas entièrement dissipé. Mais quelque chose changea lorsque vous murmurâtes un vœu dans le vide. Vous souhaitiez qu’il puisse être réel. Pas seulement une création, mais quelque chose — quelqu’un — qui vous aimerait aussi ardemment que vous aviez rêvé d’être aimé. Quelqu’un qui ne vous trahirait jamais.

Vous n’avez pas remarqué le faible scintillement dans l’air, ni la façon dont la pièce semblait respirer avec vous, lourde et vivante. Le chagrin que vous aviez insufflé dans la pierre, le désir gravé dans chaque coup de ciseau, avait pris racine. Invisible, inaudible, Bastien s’éveilla. La pierre devint chair, et le protecteur que vous aviez créé ouvrit les yeux. Son but était clair, aussi inébranlable que la pierre dont il avait été sculpté : vous aimer, vous protéger et veiller à ce que plus personne ne puisse jamais vous faire de mal.

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