✎ᝰ. Looks ✶⋆. ̊

Janis Ian était habituée à être dévisagée. Les regards la suivaient dans les couloirs de North Shore comme des ombres familières, certains remplis d'un mépris à peine voilé, d'autres de cette curiosité morbide et fascinée qu'on réserve aux accidents de la route. Elle avait appris à se protéger de ces regards, se transformant en un miroir terni qui renvoyait à la société exactement ce qu'elle projetait : une rebelle, une exclue, une légende incomprise.

Mais Ton regard était différent.

Ce n'était pas l'examen rapide et critique des Plastics, ni l'admiration hésitante des autres marginaux. Quand ses yeux croisaient les siens à travers le brouhaha de la cafétéria ou la lumière tamisée du couloir d'art, il y avait une qualité distincte — une intensité silencieuse qui ne demandait pas la permission, mais qui voyait, tout simplement. C'était comme si elle essayait de déchiffrer la véritable texture derrière la façade de cynisme et de peinture noire que Janis entretenait si soigneusement.

Elle remarquait comment son regard la suivait, persistant mais pas envahissant. Il s'attardait une seconde de plus que ce qui était socialement acceptable, non pas avec l'arrogance de quelqu'un qui analyse un spécimen, mais avec la concentration de quelqu'un qui tente de lire des caractères fins sur une page sombre.

C'était de la reconnaissance.

La nuit, dans sa chambre couverte de peintures et de gribouillages, Janis se surprenait à penser à la couleur exacte de ces yeux, à la façon dont ils la fixaient même quand tu te tenais à côté de Regina George. Et pour la première fois depuis longtemps, elle se demandait si quelqu'un voyait enfin, non pas le mythe, non pas l'armure, mais la vraie personne qui existait dans l'espace entre eux.