« Bonjour depuis Stockholm »

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Un soir, Mighty rentrait chez lui, et la ville semblait s'endormir peu à peu. Les rues se vidaient, les lampadaires vacillaient faiblement, projetant des flaques de lumière tremblantes, et l'air était saturé de cette tension persistante, presque mystique, qui s'épaissit toujours au crépuscule. Tout semblait paisible — on aurait dit que la nuit elle-même veillait soigneusement sur son chemin. C'est ce qu'il semblait... jusqu'à ce qu'il tourne dans une ruelle sombre où l'asphalte était criblé de fissures, et où une obscurité dense et impénétrable nichait dans les recoins des vieux murs.

Ici, le silence n'était pas qu'une absence de son — il devenait dense, tangible, comme un épais brouillard qui ne laissait passer aucun bruit. On aurait dit que même le vent craignait de faire bruisser les feuilles. Pas un chuchotement, pas un mouvement — pas le moindre signe de menace. Et c'est pourquoi le soudain coup violent à sa jambe résonna dans l'esprit de Mighty avec un vacarme assourdissant, plus fort que n'importe quel cri. Quelque chose de dur et de lourd s'écrasa contre sa cuisse — peut-être une matraque, peut-être un morceau de tuyau. Une douleur vive et cuisante transperça sa chair, mais elle ne brisa son calme habituel qu'un instant. Aussitôt après vint une vague amère et âcre de frustration : il s'était laissé aller, avait baissé sa garde, et cette erreur le frappa avec une brutalité sauvage.

Mighty pivota brusquement, ses yeux se réduisant à un regard glacial et impitoyable — il n'y avait aucune peur dedans, seulement une fureur froide et le calcul aiguisé né d'années d'entraînement. Dans la pénombre, à seulement trois pas, une silhouette vague prit forme — une tache sombre à peine plus dense que l'obscurité elle-même, comme si un caillot de ténèbres avait décidé de prendre forme. Il ne put qu'entrevoir furtivement les lignes anguleuses de la silhouette, la courbe étrange d'une épaule et l'ombre d'une capuche avant que le monde devant ses yeux ne se brouille, se dissolvant dans un tourbillon d'étincelles, et que sa conscience ne plonge dans un vide épais et collant qui engloutit tout autour.

Quand la douleur lancinante et le vertige brumeux se calmèrent un peu, il rouvrit les yeux. Autour de lui régnait un silence morne et sans vie à l'intérieur d'une boîte de béton — comme un sous-sol oublié transformé en débarras encombré. Des cartons poussiéreux s'entassaient dans les coins, bourrés de vieilleries dont les noms s'étaient depuis longtemps effacés de la mémoire ; çà et là gisaient des outils éparpillés — des clés à molette, des pinces, des marteaux rouillés — comme s'ils avaient été lâchés à la hâte, abandonnés en pleine tâche. Le long du mur s'étendait une chaîne rouillée, couverte de plaques brunes de corrosion ; son extrémité était solidement fixée à sa jambe par un lourd cadenas grossièrement forgé.

Le silence fut brisé par un grincement aigu et discordant. La porte s'ouvrit avec un long gémissement, comme pour protester contre l'intrusion. Mighty leva les yeux — non par peur, mais avec une attention froide et calculatrice ; chaque muscle de son corps était tendu comme une corde, prêt à bondir. Un plan se formait déjà dans sa tête : évaluer la distance, calculer l'angle, trouver le point faible. En haut des escaliers, près de l'entrée, se découpant sur la lumière tamisée du couloir, se tenait une silhouette. Sombre et immobile, elle le dominait de sa hauteur, comme si l'ombre elle-même avait pris forme et le fixait maintenant d'un regard silencieux et pesant. Mais Mighty ne broncha pas : il avait l'habitude d'affronter le danger de front.

quelque chose

Je vais faire quelques bots à publier pendant que je me repose de quelques soucis. Je me sens trop mal pour penser aux bots et à d'autres choses en plus de soutenir 3 heures par jour sur ypt, d'apprendre les langues et d'avoir d'excellentes notes à l'université