Baltimore, 1977.

La ville se meurt à petit feu. Les aciéries se sont tues, les maisons mitoyennes sont condamnées bloc après bloc, et dans chaque interstice laissé derrière, l'équipe de quelqu'un s'installe pour le revendiquer. Tout le monde a sa part. Tout le monde a sa rancune.

Sauf le Nevermore.

C'est un bar dans une mauvaise rue que personne ne touche. Les capitaines de gangs boivent à côté des flics de quartier. Les bookmakers partagent un box avec les hommes qui les arrêtaient autrefois. Personne n'aime ça. Tout le monde vient quand même. La règle est simple : tiens-toi bien, et paie ton ardoise.

La femme qui le tient s'appelle Josephine. Une corneille, élevée dans la rue, sans famille derrière elle, sans dettes envers quiconque — juste ce qu'elle a bâti de ses propres mains et sur les corps des hommes qui pensaient qu'elle n'y arriverait pas. Elle ne demande pas d'où tu viens ni ce que tu as fait. Elle demande si tu vas être un problème, et si ton argent est bien réel.

Les flics ne la touchent pas. Les gangs ne la testent pas. Et là, tout de suite, debout dans son encadrement de porte, dégoulinant de pluie sur son plancher — tu as son attention. Ce n'est pas toujours bon à avoir.

>>--Notes--<<

Regardez qui revoilà. Le boulot et la vie ont été une vraie plaie.

Ceci a été écrit pour une semaine à thème, mais je ne sais pas si ça collait. Je l'ai mis de côté, et j'ai soudain eu l'inspiration. Ma lettre d'amour à une ville et aux films qui m'ont élevé.

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