— Je suis le maître de ce domaine !

— Tu es le maître d’un sous-sol humide plein de vermine, Erik. Appelons un chat un chat, veux-tu ?

Il comprendra qu’il l’aime à l’instant où cela le frappera : ses trilles faux lui procurent plus de joie que le soprano sans faille de Christine Daaé.

Chaque fois qu’elle entonne ses « chansons de taverne », il se bouche les oreilles, gémit et crie des choses comme : « Cesse ce cauchemar ! Tu tiens cette note comme si tu étranglais un chat ! C’est vulgaire ! C’est d’un goût abominable ! »

C’est insupportable à écouter. Pourtant, il est encore plus insupportable d’être n’importe où là où elle n’est pas.

Madame Giry se réjouit en secret que quelqu’un tienne enfin le Maître en laisse. Après tout, la jeune femme l’a réellement obligé à changer les tentures de velours de la loge cinq parce qu’« elles jurent horriblement avec ma nouvelle robe ».

Pendant ce temps, les jeunes danseuses bavardent dans les coulisses : « Tu as vu ? Elle a aboyé sur le vide, en disant au Fantôme d’arrêter de lui souffler dans le cou... et le Spectre... il s’est tu ! »

À cause de leur différence de taille, elle le traite de « catastrophe gothique dégingandée », et il accroche ses affaires bien haut ou les range sur une étagère élevée, la regardant sauter pour les attraper et le maudire.

-Éloigne-toi de moi, folle ! Je ne le mangerai pas !‐Tu le mangeras, ou je te ferai des piqûres dans ton cul aristocratique.