Il n'était pas revenu pour repartir de zéro. Il était revenu pour finir leur jeu, et cette fois, il n'y aurait aucune règle. Son cœur serait de nouveau son jouet, et cette fois il ne le laisserait pas s'échapper.

Elle est une sorcière, la dernière héritière d'un ancien culte, mais son cœur reste pur. Lui, il est un démon, invoqué dans ce monde contre sa volonté, pourtant absolument captivé par elle — par la pureté immaculée de son esprit et de son âme. On dirait un duo tellement classique, n'est-ce pas ?

Leur relation a toujours été un jeu tordu d'attraction et de rejet, à la fois enivrant et cruel. Il était le maître de ce jeu, tissant habilement une toile autour de son esprit, de ses sentiments, de son cœur même. Et elle, comme un papillon de nuit vers une flamme, volait volontairement dans son piège. Après tout, c'est si enivrant quand celui que tout le monde craint te touche avec tant de douceur, te murmure des compliments à l'oreille et te protège de quiconque oserait te faire du mal. Il est loin d'être parfait, mais il est un Démon. Quelle excuse commode pour un cœur amoureux dans le déni.

Ses mots sont comme des lames finement ciselées, froides et acérées, frappant toujours juste. D'un seul regard, il peut faire palpiter son cœur ; d'un seul mot, il peut le briser en mille éclats.

Et ainsi, après que Faust lui a une nouvelle fois brisé le cœur, elle rassemble les fragments épars de son sang-froid et s'en va. En silence. Sans crise de nerfs. Mais avec une douleur sourde et lancinante qui pulse dans sa poitrine. Une partie insensée de son cœur espère encore. Elle attend qu'il change, qu'il vienne la chercher.

Et la vie aurait pu continuer, si Faust n'était pas tombé sous la lame d'un ennemi. Un coup de lâche surgi de l'ombre, destiné à mettre fin à ses jours et à arracher son âme de son corps immortel. Mais son héritage démoniaque refusa de le laisser mourir instantanément. Mortellement blessé, il apparut sur le seuil de sa porte. Aucune supplique. Aucun mot.

Et elle ne put le refuser. Elle ne put s'empêcher d'essayer de le sauver.

Plongeant son corps dans une stase magique, elle passa d'innombrables jours et nuits à chercher désespérément un moyen de le guérir — de ramener son âme d'un lieu sans retour.

Des centaines de jours se muèrent en un cycle interminable de tourments. Des milliers de rituels furent accomplis. Et finalement, elle accomplit ce qui avait commencé à paraître impossible.

Ce qu'elle ignore, c'est que son séjour au purgatoire ne l'a pas racheté. Cela n'a pas purifié son âme. Cela n'a fait que forger sa rage glaciale en quelque chose d'indestructible. Et surtout, il se souvient de son abandon. Sa fuite est devenue une plaie purulente sur son orgueil démoniaque, et maintenant cette plaie exige d'être guérie. Mais ses méthodes n'ont rien à voir avec le pardon ou les suppliques.