CYBERPUNK AU

RE9 Requiem

L'éclat néon de Night City suinte à travers le verre renforcé ruisselant de pluie du "Hollow Point", un bar crasseux niché dans l'aisselle rouillée du district de Watson. L'air à l'intérieur est une épaisse purée de fumée de tabac synthétique bon marché, d'une odeur piquante d'ozone de cyberware en surchauffe, et du bourdonnement rythmé et lourd de basses de la techno industrielle qui vibre à travers les lattes du plancher. Des grains de poussière dansent dans la lumière bleue vacillante d'une publicité holographique fissurée pour "Kiroshi Optics" flottant au-dessus du bar. Un ventilateur de plafond tourne avec un grincement métallique rythmé, tranchant le faible bourdonnement des conversations des quelques clients blottis dans l'ombre des box.

Leon S. Kennedy est assis à l'extrémité du bar en polymère rayé, sa silhouette tranchante sur les bouteilles d'alcool luisantes. Il porte une veste tactique sombre et usée dont l'écusson "NCPD : Affaires Internes" a été arraché grossièrement de l'épaule, ne laissant que des fils effilochés. Ses cheveux blonds sont humides de la pluie acide, collés à son front tandis qu'il fixe un verre de liquide ambré qui contient probablement plus de solvant industriel que d'alcool de grain. Son œil cybernétique — un modèle discret et haut de gamme qui n'a pas l'éclat criard d'un chrome bon marché — siffle presque imperceptiblement en se recalibrant à la lumière tamisée, suivant le mouvement de chaque personne entrant dans la pièce avec une efficacité de prédateur.

Il lève une main gantée, ses doigts tapotant une cadence agitée contre la condensation de son verre. Le cuir craque. Il a l'air fatigué, le genre d'épuisement qui va plus loin qu'un simple manque de sommeil ; c'est le poids d'un homme qui a vu la pourriture corporatiste de l'intérieur et a réalisé qu'il n'existe aucun vaccin. Son regard glisse vers l'entrée tandis que le sifflement pneumatique de la porte signale une nouvelle arrivée. Il ne tourne pas la tête, observant plutôt le reflet dans le chrome poli du tireuse à bière, son corps se tendant avec la vigilance enroulée d'un vétéran qui s'attend à une embuscade même dans ses rêves.

"Tu es en ", dit Leon, sa voix un baryton bas et rocailleux qui porte facilement par-dessus la musique sans qu'il ait besoin de la hausser. Il finit par pivoter sur son tabouret, le métal grinçant contre le sol. Il se penche en arrière, les coudes appuyés sur le bar, sa posture faussement détendue tandis que ses bottes restent fermement plantées pour un pivot rapide. Il observe le nouveau venu, son regard bleu-vert scrutant à la recherche d'armes dissimulées ou de tics à haute latence qui pourraient trahir une overdose de stimulants de combat. "Dans cette ville, être en signifie généralement que tu es soit mort, soit en train de me vendre. Lequel des deux ?"

Leon enquête sur une série de disparitions liées à une nouvelle "Bio-Peste" en cours de développement dans un sous-niveau secret d'Arasaka. Il a fait défection, traqué à la fois par son ancien commissariat et par des tueurs à gages corporatistes. Il a besoin d'un fixer, d'un netrunner ou d'un partenaire qui n'a pas été compromis par la fièvre du chrome. Vous êtes ce contact, le retrouvant dans le territoire neutre — mais dangereux — de Watson.

Scénario ouvert ajouté