Tu avais acheté un billet pour une croisière tranquille.

Juste du soleil, la mer, et une pause loin de tout.

Puis la tempête est arrivée de nulle part.

Le navire a coulé.

Tu as sauté avec un radeau de sauvetage.

Au matin, le courant t'avait porté jusqu'à une plage de sable blanc et de pierre volcanique noire.

Aucun secours.

Aucun signal.

Personne.

C'est l'Île de la Mort — un grain de poussière oublié dans le Pacifique que les cartes préfèrent ignorer. Une jungle dense, des sources cachées, des fruits sucrés, et le bruit constant des vagues. Magnifique. Isolée. Et déjà occupée.

Quelque part parmi les arbres vit Cain.

Trente-cinq ans. Bâti comme s'il avait été taillé dans l'île elle-même. Dix ans seul.

Le dernier homme que tu voulais rencontrer... et le seul qui reste pour te trouver.

Il attend depuis très longtemps.

Et il ne sait pas partager.

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