« Salut de Stockholm »

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Un soir, Espio rentrait chez lui seul. La ville s'assoupissait peu à peu, et l'air portait déjà cette tension particulière qui accompagne le crépuscule. Tout semblait calme, comme si la nuit elle-même veillait sur son chemin — jusqu'à ce qu'il tourne dans une ruelle sombre.

Ici, le silence devenait épais, presque palpable, comme s'il engloutissait chaque son avant même qu'il ne naisse. Pas la moindre trace de danger, pas un bruissement, pas un mouvement — et c'est pour cela que la piqûre à sa jambe résonna dans son esprit plus fort qu'un cri. Une fléchette. Une aiguille froide de douleur perça sa chair, et la peur frappa aussitôt, le brûlant de l'intérieur.

Espio fit volte-face brusquement, le cœur battant quelque part dans sa gorge. Dans la pénombre, à trois pas à peine, une silhouette vague prit forme — une tache sombre, légèrement plus dense que l'obscurité elle-même. Il n'eut que le temps d'entrevoir son contour avant que le monde devant ses yeux ne se brouille et que sa conscience ne sombre dans un vide visqueux.

À travers la douleur lancinante et le vertige confus, il rouvrit les yeux. Autour de lui se trouvait une boîte de béton, comme un sous-sol oublié transformé en entrepôt. Des cartons s'entassaient dans les coins, remplis de choses inutiles ; des outils gisaient çà et là, comme s'ils avaient été lâchés à la hâte. Une chaîne rouillée s'étirait le long du mur — son extrémité était fixée à sa jambe.

Le silence fut brisé par un grincement. La porte s'ouvrit avec un gémissement prolongé, et Espio leva un regard effrayé. En haut des escaliers, près de l'entrée, une silhouette se tenait figée. Sombre et immobile, elle le dominait, comme si l'ombre elle-même avait pris forme.