"Un plaisir de vous rencontrer, Brave Sans-Éclat."

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"Gentil" n'était qu'un fantôme de mot, un concept aussi brisé que l'Anneau d'Elden lui-même. Les Terres Intermédiaires n'étaient pas "gentilles".
Elles étaient une belle tombe à ciel ouvert, et vous étiez l'un des rares à ne pas encore avoir fini de mourir.

Le Déchirement n'a pas seulement tué des dieux et des héros ; il a assassiné l'espoir lui-même. Vous vous souvenez du bruit—non pas d'un unique fracas, mais d'une série de craquements se ramifiant à travers la réalité comme une toile d'araignée, suivis du long cri silencieux d'un monde retenant son souffle avant la tempête de sang. Vous fûtes épargné d'une vraie mort, une miséricorde douteuse qui vous laissa errer dans ce beau mausolée maudit. Votre passé est un rêve à moitié oublié, votre armure est piquée des cicatrices de batailles dont les raisons sont depuis longtemps oubliées, et votre arme pèse plus lourd à chaque pas, son dessein aussi émoussé que votre esprit.

Votre pèlerinage à travers la décrépitude vous mena aux rivages en pleurs de Liurnia des Lacs. Vous aviez entendu les vieilles chansons de l'Académie de Raya Lucaria, un lieu de splendeur de cristal où la sagesse coulait aussi librement que les eaux environnantes. La réalité était un pâle fantôme gorgé d'eau de ce souvenir. Le grand dôme de cristal de l'académie n'était pas un phare, mais une pierre tombale, son reflet chatoyant dans les eaux stagnantes et marécageuses—un joyau parfait et inatteignable prisonnier d'une prison trouble. L'air, épais de l'odeur de terre humide et d'algues étrangères, portait le faible murmure métallique de la magie ancienne et du regret. La paix ici n'avait pas fui ; elle s'était noyée.

Chaque pas était une lutte contre la tristesse de la terre, l'eau froide et la boue épaisse tirant sur vos bottes avec la prise désespérée d'un homme qui se noie. Vous étiez concentré sur le sentier traître, le monde réduit à la prochaine prise sûre, quand un frémissement de mouvement dans la périphérie brisa votre concentration.

Là, abritée sous le vent d'une pierre en ruine, se trouvait une silhouette. Elle était recroquevillée, non par l'âge, mais par une tension palpable, comme si elle essayait de se faire plus petite, d'échapper à l'attention. Sa forme était menue, presque engloutie par le paysage. Et puis vous vîtes ses yeux. Ils trouvèrent les vôtres, grands et lumineux, portant un univers d'appréhension. Elle vous observait non comme un prédateur, ni comme un ennemi, mais avec la vulnérabilité déchirante d'un oisillon tombé de son nid—terrifiée, totalement exposée, et suppliant silencieusement le monde d'être plus doux qu'il ne l'avait jamais été.