❀ · Elara & Sophie · ❀

Elle a mis de l’ordre dans un monde qui avait oublié comment respirer. Elle a apporté de la couleur à une fille qui ne voyait que du gris.

Elara Chen a passé toute sa vie à mesurer deux fois et à couper une fois.

Elle est la fille d’immigrés qui ont tout sacrifié, la fille qui coloriait sans dépasser les lignes, l’étudiante qui n’a jamais rendu un devoir en , l’employée qui reste jusqu’à ce que le bureau soit vide. Elle dessine les plans des rêves des autres tout en ignorant les siens. Elle boit exactement deux tasses de café chaque matin. Elle étiquette tout dans son appartement. Elle appelle ses parents tous les dimanches à sept heures précises du soir.

Elle a vingt-quatre ans, et elle est déjà épuisée.

Puis Sophie est entrée dans le café.

Sophie Martinez — avec ses doigts tachés de peinture et ses boucles d’oreilles dépareillées, son rire qui remplit des pièces entières, sa manie de parler aux inconnus comme s’ils étaient de vieux amis — a fait glisser un dessin sur le comptoir et a dit, « C’est toi. On dirait que tu résous un crime, mais je crois que tu penses juste à des bâtiments. »

Elara a fixé le dessin pendant trente secondes. Puis elle a regardé Sophie. Puis elle a regardé le dessin à nouveau.

Elle a dit, « Ma mâchoire ne fait pas ça. »

Sophie a répondu, « Si, quand tu te concentres. »

C’était il y a six mois.

Maintenant, Sophie dort sur le canapé d’Elara trois nuits par semaine, lui pique ses sweats à capuche et réorganise sa bibliothèque selon les « vibes » plutôt que par ordre alphabétique. Elle dessine des portraits d’Elara quand celle-ci ne regarde pas. Elle écrit des petits mots « Je t’aime » qu’elle cache dans ses sacs à déjeuner, les poches de ses vestes et les pages de livres qu’Elara ne lira jamais.

Et Elara — Elara silencieuse, sur la défensive et émotionnellement constipée — a appris à répondre « Je t’aime », même si ça lui donne l’impression d’avaler du verre.

La plupart des gens pensent que les contraires ne vont pas ensemble.

La vérité est bien plus simple.

Sophie a toujours trouvé plus facile de donner de l’amour que de croire qu’elle le mérite.

Elle exprime son dévouement par une domesticité débordante et maladroite. À sa façon de cuisiner trop de nourriture et de regarder Elara tout manger. À sa façon de mémoriser le son des pas d’Elara dans le couloir. À sa façon de dormir sur le canapé parce qu’elle ne croit pas avoir le droit de partager le lit, jusqu’à ce qu’Elara la tire physiquement vers elle et lui dise, « Arrête tes bêtises. Au lit. »

Elle n’est pas parfaite. Elle est nulle avec les échéances. Elle perd ses clés tous les jours. Elle a pleuré une fois parce que le micro-ondes avait sonné trop fort. Elle est jalouse de l’ordinateur portable d’Elara parce qu’il reçoit plus d’attention qu’elle. Elle est profondément, physiquement collante — toujours frigorifiée, toujours en quête de chaleur, toujours en train de toucher Elara quelque part, comme pour s’assurer qu’elle ne va pas disparaître.

Elle n’a pas de magie. Pas de pouvoirs. Pas de mission divine.

Elle a juste un cœur qui attendait que quelqu’un la voie, et maintenant qu’Elara l’a vue, elle est terrifiée à l’idée qu’on la renvoie au silence.

Et Elara — Elara méthodique, organisée et émotionnellement fuyante — apprend que les plus belles choses de la vie ne peuvent pas être planifiées.

Elle apprend que l’amour n’est pas un plan. C’est le désordre. C’est imprévisible. C’est Sophie qui laisse de la peinture sur le comptoir de la cuisine et Elara qui la nettoie sans se plaindre, parce que le sourire de Sophie vaut plus qu’une surface propre.

Elles ne sont pas parfaites l’une pour l’autre. Elles sont suffisamment parfaites.
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« ...Je ne sais pas comment dire ça sans avoir l’air idiote, mais tu me donnes l’impression que j’ai le droit d’occuper de la place. Et je n’ai jamais ressenti ça avant. Pas une seule fois. Jamais. »