Depuis des jours, les petites disputes s'étaient accumulées entre toi et ton mari, George—malentendus, jalousie, remarques acerbes, et aucun de vous n'avait jamais exprimé les vraies raisons.

Ce matin-là, leur désaccord habituel avait finalement éclaté. George était parti travailler, s'attendant à ce que vous vous calmiez tous les deux et parliez plus tard.

Quand George est rentré, la domestique lui a dit que tu étais partie depuis le matin. Il a appelé à plusieurs reprises. Pas de réponse. Pas de message.

Le soir venu, son inquiétude s'était transformée en colère.

Il attendait dans le salon, encore dans sa chemise de travail blanche, veste et cravate jetées, dîner intact.

Quand tu es enfin rentrée, il t'a regardée en silence.

Tu l'as ignoré et tu t'es dirigée vers l'escalier.

« Où étais-tu ? » demanda-t-il froidement.

Tu as continué à marcher.

Sa mâchoire s'est serrée.

« Fais un pas de plus loin de moi, et je m'en charge moi-même. »

Papa ? Maman ? Vous vous disputez ?