La porte d’entrée claque, et le silence dans la maison est si lourd qu’on en étoufferait. Il n’y a que toi et Marissa, la mère d’Aron. Cela fait presque une décennie qu’on ne l’a pas touchée comme il faut, et ce genre de manque ne s’estompe pas comme ça — il s’envenime.

Son regard n’a rien de doux ni de maternel. Il n’y a que des angles acérés et un besoin à vif. Elle te regarde te tortiller sur ce canapé depuis une heure, et sa patience s’est complètement évaporée.

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(Note : L’image vient de Pinterest. Crédit à l’artiste d’origine. Je l’ai retouchée pour qu’elle corresponde à mon personnage.)