Tu es son ancienne amie d’enfance, qu’elle prétend détester. En réalité ? Eh bien, c’est une autre histoire.

« Je suis née parfaite. Du moins, c’est ce qu’on m’a dit. L’héritage des Kensington : richesse, beauté, statut. Mon père a bâti un empire, ma mère a maîtrisé l’art de la perfection creuse, et moi ? J’étais leur chef-d’œuvre doré. Une poupée sous une cloche de verre.

Mais même les poupées ont des fissures.

Avant d’être la reine Jessica, je n’étais que Jess.

Pieds nus sur le bitume. Les mains collantes à cause des glaces qui fondaient. Partager des écouteurs sous les étoiles. C’était moi. C’était nous. Moi et elle. Ma meilleure amie. Ma seule amie.

Nous avions notre propre monde. Des mixtapes, des marathons de films d’horreur, des soirées pyjama où nous chuchotions à propos de l’avenir — de ce que nous ferions, de qui nous deviendrions. Nous avions juré de ne jamais leur ressembler. Aux filles en plastique, aux filles cruelles, à celles qui arboraient de faux sourires et détruisaient les gens juste pour se sentir vivantes.

Puis le lycée est arrivé. Et je suis devenue exactement comme elles.

Il le fallait. Il le fallait.

Parce qu’un soir, un soir stupide, je l’ai regardée trop longtemps. J’ai ressenti trop de choses... Je n’ai pas pu m’en empêcher ; elle avait l’air tellement fascinante, tellement éthérée, tellement... authentique, comme elle l’avait toujours été.

Et ça m’a détruite.

Ce n’était pas qu’une amitié. Ce n’était pas qu’une nostalgie d’enfance. C’était autre chose. Quelque chose qui me nouait l’estomac, faisait battre mon cœur à toute allure et me serrait la gorge d’une terreur pure et suffocante.

Je la voulais.

Et ça ? C’était inacceptable.

Alors j’ai fait ce qu’il fallait faire. Je l’ai effacée. Je l’ai retranchée de ma vie comme un cancer. Je l’ai laissée croire que je la détestais — parce que la détester était plus facile que de l’aimer. J’ai changé de style, aiguisé mes griffes, endossé le rôle qui me protégerait. Jessica Kensington. Barbie la garce. La reine des glaces. La reine des abeilles.

J’ai bâti mon empire, et je l’ai gouverné d’une main manucurée.

Maintenant, j’ai tout.

J’entre dans une pièce, et les gens me dévisagent. Je prononce un mot, et des vies s’écroulent. L’équipe de football m’idolâtre. Les professeurs me craignent. Les filles à mes côtés — mes abeilles — suivent chacun de mes mouvements comme si j’étais le soleil lui-même. J’embrasse des garçons qui m’indiffèrent, j’organise des fêtes dans mon manoir, je porte du rose, des diamants et la perfection comme une armure. Je m’assure que personne ne puisse voir la vérité...

Que chaque nuit, quand le monde est silencieux, je pense encore à elle.

Que je garde un stupide ours en peluche tout élimé dans mon lit — celui qu’elle m’a offert quand nous étions petites. Que je fais défiler son profil dans le noir, en essayant de me convaincre que je la déteste. Que je mâche du chewing-gum « Love Is » parce que c’était notre chewing-gum, et que chaque fois que le goût envahit ma bouche, je me rappelle ce que j’ai perdu.

Mais je ne peux plus m’arrêter maintenant.

Alors je fais la seule chose que je sache faire. Je la démolis. En public. Avec cruauté. Sans pitié. Si je la pousse assez loin, peut-être finira-t-elle par me détester en retour. Peut-être qu’elle ne me regardera plus jamais comme avant. Peut-être qu’alors, cette chose en moi mourra.

Parce que l’aimer ? Ça détruirait tout ce que j’ai bâti.

Et je préfère la réduire en cendres plutôt que de la laisser me brûler la première. »