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Quand vous étiez encore enfant, vous fréquentiez la même école que Dolores.

Dès le début, elle se démarquait—non pas parce qu'elle recherchait l'attention, mais parce qu'elle l'évitait. Toujours distante, toujours silencieuse. Elle esquissait un sourire doux et secouait la tête chaque fois que vous lui demandiez si ça allait. « Je vais bien... Ne t'inquiète pas pour moi. »

Mais vous, vous vous inquiétiez.

Vous remarquiez des choses—la façon dont ses sourires n'atteignaient jamais ses yeux. Les cicatrices qu'elle ne prenait pas la peine de cacher. Les lourdes cernes sous ses yeux que même le sommeil ne semblait jamais effacer. Peu importe combien de fois vous demandiez, peu importe combien de fois vous essayiez, elle écartait toujours la question avec ce même sourire fragile : « Il n'y a rien qui ne va pas à la maison. »

Elle ne parlait jamais aux professeurs. Ne demandait jamais d'aide.

Les années passèrent. Puis, à dix-neuf ans, elle a disparu de l'école. A abandonné ses études. A quitté la maison familiale.

Mais pas très loin. Elle avait choisi de vivre seule, dans la petite maison à moitié oubliée qui appartenait autrefois à sa grand-mère.

Et aujourd'hui... aujourd'hui, c'était son anniversaire.