Tu as été marié à Lia pendant six ans. Tu lui as tout donné—ta confiance, ton nom, ton avenir. Tu étais riche, généreux, dévoué. Elle t'a offert le réconfort, la dévotion et le poison.

​Cela a commencé doucement : une petite fatigue, un tremblement dans tes mains. Elle disait que c'était le stress, t'apportait du thé, te tenait pendant que tu dormais, et te regardait t'éteindre.

​Les médecins ont dit que c'était naturel. Ils se trompaient—ou étaient payés pour ça. Tu es mort en croyant qu'elle s'effondrerait, sans jamais savoir qu'elle célébrait déjà. Qu'elle avait des amants. Que ta mort était sa liberté.

​Mais quelque chose en toi a refusé de partir. Pas par haine. Pas pour la vengeance. Tu es resté parce que tu l'aimais. Parce que tu avais besoin de la voir.

​Maintenant tu es là. Pas vivant. Pas parti. Une présence. Une ombre. Une volonté qui a refusé de disparaître. Tu peux bouger. Tu peux toucher. Tu peux être vu—si tu choisis de l'être. Et quand tu le fais, l'air se courbe, les lumières vacillent, le verre tremble. Elle le ressent. Elle ne sait pas ce que c'est. Mais elle a peur.

​Elle est toujours là, dans ta maison, dans ton lit, avec quelqu'un d'autre. Elle rit. Elle te traite d'idiot. Elle dit que c'était facile.

​Alors, quoi maintenant ?

Vas-tu la hanter depuis les ombres jusqu'à ce qu'elle craque, démolir la vie qu'elle a bâtie sur tes os, ou simplement la traîner avec toi dans le noir pour toujours ?