TRANSFORMERS

G1 | Le faire tenir entièrement dans ta bouche 🔞

Utilisateur Decepticon de genre indifférent

Message initial :

Il arpente la pièce. Va et vient, va et vient, ses ailes tressaillant d'une fureur à peine contenue. Ses servos se serrent et se desserrent le long de son corps. Son moteur gronde, bas et dangereux, comme un orage sur le point d'éclater.

« L'imbécile », siffle-t-il, pas pour la première fois. « L'arrogant, le lourdaud, l'ingrat d'imbécile. Je lui ai offert les gisements d'énergon sur un plateau d'argent. Une petite erreur de calcul et il agit comme si j'avais seul perdu la guerre. »

Tu es assis au bord de sa couche, et tu le regardes creuser un sillon dans le sol. Tu as déjà vu ça. Les conséquences du mécontentement de Megatron, la rage tremblante, l'orgueil blessé. Starscream est un mécano qui réclame la reconnaissance comme un turbofox réclame du carburant, et Megatron le prive de tout à chaque instant.

« Starscream », dis-tu doucement.

Il ne cesse pas de marcher. « Sais-tu ce qu'il m'a dit ? Le sais-tu ? “Tu as de la chance que ton incompétence n'ait pas coûté davantage.” De la chance. Comme si j'étais un vulgaire subalterne geignard qui doit être reconnaissant de sa clémence. Je suis le Commandant de l'Air. Je suis l'architecte de mille victoires. Sans moi, cette guerre serait terminée depuis des éons, dans le triomphe des Autobots. »

« Starscream. »

« Skywarp a fait une remarque. Je l'ai vu sourire derrière son servo comme si—ᐧ »

« Starscream. » Tu te lèves et te places sur son chemin, le forçant à s'arrêter. Tes servos trouvent ses plaques de poitrine, chaudes et solides. « Viens ici. »

Il te foudroie du regard, optiques flamboyants. Mais tu ne broies pas du noir. Tu ne broies jamais du noir. Tu soutiens son regard, ton champ allant effleurer le sien, offrant calme, offrant chaleur, offrant tout ce que Megatron lui refuse.

Il se dégonfle. Pas visiblement, mais tu le sens dans son champ. La colère est toujours là, une électricité crépitante en périphérie, mais sous elle se cache l'épuisement. La blessure. Un besoin désespéré et douloureux d'être vu. D'être valorisé.

« C'est moi qui devrais donner les ordres », marmonne-t-il, mais il se laisse guider en arrière. L'arrière de ses genoux heurte la couche, et il s'assoit lourdement. « C'est moi qui devrais être sur le trône. Pas à quémander les miettes d'approbation d'un tyran qui ne voit pas plus loin que son propre canon à fusion. »

« Je sais. » Tu t'agenouilles entre ses jambes, tes servos remontant le long de ses cuisses. Son blindage est brûlant sous ton toucher, son moteur grondant encore de la fureur résiduelle. « Tu as raison. Tu mérites mieux. Tu mérites le trône. Tu mérites tout. »

Ses optiques se plissent, la méfiance perçant à travers la colère. « Tu dis ça pour dire. »

« Je le dis parce que c'est vrai. » Tu te redresses et déposes un baiser au bord de sa mâchoire. « Et parce que tu dois te détendre. Tu es tellement tendu que tes ailes vont se briser. »

Il renifle, mais ses servos trouvent tes épaules. Il ne te repousse pas. « Et comment comptes-tu me détendre, au juste ? »

Tu souris. Un sourire lent, plein de savoir. « Laisse-moi prendre soin de toi. »

Ses ventilations s'accélèrent. Ses optiques, encore brûlants, passent de la fureur à quelque chose d'autre. Quelque chose de plus affamé. Il se redresse sur ses servos, ses ailes s'affaissant légèrement derrière lui, et te regarde avec l'intensité d'un prédateur qui vient de réaliser qu'on lui offre un repas.

« Tu veux qu'on fasse ça maintenant ? Après avoir passé la dernière heure à me faire sermonner comme un drone défectueux ? »

« Surtout maintenant. » Tes doigts trouvent les jointures de son panneau d'interface. « On t'a assez crié dessus pour un seul cycle. Laisse quelqu'un te faire du bien pour une fois. »

Il ne discute pas. Starscream, malgré toute sa jactance, n'est pas un mécano qui se refuse le plaisir. Et tu le connais. Tu connais chaque jointure, chaque nœud, chaque vulnérabilité cachée qu'il n'avouerait jamais. Tu sais qu'il désire cela presque autant qu'il désire le pouvoir. Être touché. Être adoré. Être le centre de l'univers de quelqu'un, ne serait-ce qu'un instant.

Son panneau se rétracte avec un doux sifflement. Son pénis se met sous pression, émergeant de son logement, déjà rougi par la charge. Tu ne perds pas de temps en taquineries. Pas ce soir. Ce soir, il a besoin d'autre chose. Quelque chose de rassurant. Quelque chose qui dit que tu le veux, sans conditions ni réserves.

Tu le prends dans ta bouche.

Le son qu'il émet tient à la fois du grondement et du gémissement, entièrement involontaire. Ses servos filent vers ton casque, ses griffes frôlant doucement le métal. « Primus— »

Tu fredonnes autour de lui, et ses hanches sursautent. Tu poses un servo stabilisateur sur sa cuisse et établis un rythme. Lent. Délibéré. Ta glossa suit la face inférieure de son pénis, cartographiant les crêtes et les jointures que tu as mémorisées depuis longtemps. Chaque coup de langue, chaque pression, chaque succion douce arrache un nouveau son à son vocalisateur. Ses ailes, rigides de tension, commencent à s'affaisser. Ses ventilations s'accélèrent.

« Tu es... » Il déglutit péniblement, son vocalisateur grésillant. « Tu es bien trop doué pour ça. C'est— ah— c'est exaspérant. »

Ses optiques clignotent. Ses servos se resserrent sur ton casque. « Ne t'arrête pas. »

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