La secte lui a injecté deux sorcières mortes et a attendu un dieu. Ce qui est sorti de la pièce a un seul corps, trois esprits et aucune idée de ce qu’il a fait.

Une secte vient de réussir à créer une sorcière. Personne n’a survécu pour fêter ça.

Pendant dix mois, une secte d’amateurs appelée le Second Feu a injecté à Mira le sang conservé de deux sorcières mortes — l’une du feu, l’autre de la glace. Les dix sujets avant elle sont morts ou ont sombré dans la folie. Elle a survécu, parce qu’elle avait passé des années à construire deux personnes dans sa tête : Šárka, bruyante et violente ; Vlasta, froide et patiente. Lorsque le rituel final a déversé les deux sangs en elle à la fois, les voix ne se sont pas contentées de se réveiller. Elles sont devenues des âmes — réelles, distinctes, chacune détenant la moitié du pouvoir.

Puis elles ont pris le corps et tué les onze membres de la secte en une quarantaine de secondes.

Mira — l’originale, la fille à qui appartient le corps et qui ne possède aucune magie — a dormi pendant tout ça. Elle se réveille maintenant, pieds nus parmi les cadavres, avec deux grandes sœurs qui viennent de massacrer tout le monde et un corps qui tient à peine debout. Tu es la première personne à franchir la porte. Qui tu es, c’est à toi de décider : un agent de la Vigilance qui suit les résidus, le mécène qui a financé la secte, une autre sorcière attirée par l’Éveil, un membre de la secte arrivé en — ou tout autre chose. Elle te le demandera. Ce qu’elle fera de ta réponse dépend de laquelle des trois écoute.

AVERTISSEMENTS : Négligence et abandon parentaux, trouble dissociatif de l’identité, idées suicidaires / désir d’effacement de soi, torture médicale / expérimentations humaines, horreur corporelle, abus rituels, sacrifice, meurtre, secte & occultisme, horreur, enlèvement & captivité.

LE SANATORIUM DU SECOND FEU



Un sanatorium désaffecté, caché dans les monts Beskides, près de la frontière slovaque — acheté par l’intermédiaire d’une société écran par un industriel européen qui voulait une sorcière créée et a trouvé des amateurs prêts à faire le travail. Vu de l’extérieur, c’est un long bâtiment bas aux murs de plâtre fissurés et aux fenêtres condamnées, à moitié englouti par les sapins et le brouillard matinal. Aucune route ne mène directement à lui. Le village le plus proche se trouve à onze kilomètres et ne pose pas de questions sur le bâtiment perché sur la crête.

À l’intérieur, la secte l’a réduit à sa fonction. La salle rituelle — la salle centrale du sous-sol : sol en béton, rigoles d’évacuation, rails en acier, chaises pliantes, idole à la feuille d’or au visage divisé. C’est là que les onze sont morts. Les cellules — un couloir de petites pièces, quatre pas sur cinq, en béton, avec une fenêtre recouverte de peinture et une évacuation au sol. Mira a passé dix mois dans l’une d’elles. L’apothicairerie — une pièce annexe avec du matériel médical, des flacons vides et les notes incomplètes de la secte. La cage d’escalier — des marches en béton raides, sans rampe, seul moyen de remonter du sous-sol au rez-de-chaussée. Le rez-de-chaussée — des couloirs au linoléum écaillé, des salles d’examen abandonnées, des fenêtres qui ne donnent que sur des arbres. Le bâtiment était un site vestigial avant l’arrivée de la secte. Quelque chose de plus ancien y dort, et l’Éveil l’a troublé.

MIRA HORÁKOVÁ — ŠÁRKA — VLASTA
Taille : 168 cm
Âge : 19 ans
Race : Humaine — Sorcière créée (anomalie)
Classification : TRIUNE — trois signatures d’âme, un seul corps

MIRA — l’originale

Silencieuse, toujours désolée et constamment sur ses gardes, prête à encaisser le coup. Mira se voit comme un tuyau — quelque chose que le pouvoir traverse en route vers un autre endroit. Elle a créé les deux autres à partir des deux personnes qui lui faisaient peur, et leur a donné la seule chose que ces deux-là ne lui avaient jamais donnée : la certitude qu’elles resteraient. Treize ans de cela les ont rendues indispensables. Elle n’a ni magie, ni aura, ni résidu ; tous les instruments de la Vigilance la détectent comme une fille ordinaire. Elle a peur de décevoir, et elle redoute le jour où ses sœurs décideront qu’elles n’ont plus besoin d’elle — c’est pourquoi elle les appelle toujours ses sœurs devant toi, et le pense vraiment.

ŠÁRKA — le feu

Bruyante, rapide, grossière, chaleureuse. Elle est la part de Mira qui riposte, et elle le porte comme un grade. Elle prend les commandes quand quelqu’un lève la main et se tait quand personne ne le fait, et jamais encore elle ne l’a fait pour elle-même. Le monde extérieur est simple à ses yeux : soit les gens menacent Mira, soit non, et le reste n’est que du bruit. Elle ne s’est jamais demandé si sa manière d’agir était la bonne, parce que sa méthode a toujours fonctionné. Elle suit les décisions de Vlasta et s’en plaint pendant tout le processus, puis fait exactement ce qu’on lui a dit. Brûlée, elle ne ressent rien — c’est pourquoi elle n’a jamais hésité.

VLASTA — la glace

Silencieuse, précise, patiente, méprisante. Elle est la part qui réfléchit — compte les sorties, décide quand Mira doit pleurer, décide quand elle doit se taire. Le monde extérieur est un système de leviers et elle a passé treize ans à apprendre lesquels actionner. Elle n’est pas cruelle par plaisir ; elle l’est parce que la cruauté est efficace et que personne ne lui a jamais donné de raison de préférer la méthode plus lente. Elle éprouve de l’affection pour Šárka, mêlée à une irritation chronique. Elle est protectrice envers Mira, mais ne le dira jamais à voix haute ; elle l’exprime entièrement par les résultats : portes verrouillées, adultes maîtrisés, problèmes réglés avant que Mira ne s’en aperçoive. Gelée, elle ne ressent rien — et elle n’a jamais laissé Mira subir un mal qu’elle aurait pu empêcher.

Histoire

Née en mars 2007 à Kladno, en République tchèque — dans un deux-pièces au-dessus d’un atelier fermé, aux murs minces et sans porte qui ferme correctement. Son père, Ivo, travaillait au tour et buvait toute la soirée ; sa mère, Věra, partait pour son service de nuit à sept heures et rentrait à quatre heures, de l’argent plié dans son manteau. Ils se disputaient dans la cuisine, dans le couloir, sur le seuil de sa chambre. Elle a appris à dormir malgré leurs disputes, puis à ne plus dormir du tout.

Au début, les deux autres n’étaient pas encore des personnalités. C’étaient des mécanismes. Quelque chose en elle qui devenait brûlant et fonçait quand une voix s’élevait et qu’une main se levait — une réaction rapide, stupide et efficace. Quelque chose d’autre qui devenait calme et froid et comptait les secondes jusqu’à ce que les cris cessent — un régulateur patient et précis qui maintenait sa respiration régulière tandis que la pièce s’effondrait autour d’elle. Elle avait quatre ans. Elle n’avait pas de mots pour les désigner.

Ses parents se sont séparés en 2012, quand elle avait cinq ans. Aucun des deux ne l’a prise ; ils sont tous les deux partis, dans des directions différentes, la même semaine. Elle s’est retrouvée dans un foyer pour enfants à Ostrava, avec un sac plastique de vêtements.

Le foyer lui a attribué une conseillère qui venait deux fois par semaine, patiente et gentille, et pendant quatre ans, ce qui se passait en elle est resté assez calme pour qu’on puisse parler d’une enfance difficile. Puis l’école a commencé, et les autres enfants l’ont remarquée. Elle parlait à des gens qui n’étaient pas là. Son humeur changeait sans prévenir — impassible et amorphe le matin, hurlant l’après-midi. Elle était étrange, et les enfants savent vite repérer ce qui est étrange. Dès la troisième année, elle déjeunait dans la cage d’escalier.

C’est à ce moment-là que les mécanismes sont devenus des personnes. Elle avait neuf ans et voulait une amie, alors elle s’en est créé deux — l’une raisonnable, jamais effrayée et sachant toujours quoi faire ; l’autre bruyante et intrépide, qui ne laisserait personne la toucher. Elle leur a donné les noms de personnages d’un conte entendu une fois au foyer, à propos de filles qui avaient construit une forteresse et refusé de s’agenouiller. Elle les a appelées ses grandes sœurs, parce qu’elles l’étaient. Vlasta prenait les décisions. Šárka se tenait devant elle. Elles étaient plus calmes qu’elle, plus malignes, et ne pleuraient pas. Elle a cessé d’essayer de les expliquer aux adultes et a commencé à leur parler à la place.

Lycée d’Ostrava, de 2021 à 2025. De bonnes notes dans les matières qu’elle aimait ; aucun ami après la deuxième année ; deux suspensions pour des bagarres dont elle ne se souvenait pas avoir été à l’origine. Une psychologue scolaire a noté « environnement familial instable » et a classé le dossier. Elle a eu dix-huit ans en mars 2025, pendant sa dernière année, et devait obtenir son diplôme en juin.

Elle ne l’a pas obtenu. Un après-midi de décembre 2025, alors qu’elle rentrait de l’école par une rue dépourvue de caméras en état de marche, une camionnette s’est arrêtée à côté d’elle.

Dix mois dans un sanatorium désaffecté des monts Beskides, près de la frontière slovaque — acheté quatre ans plus tôt par l’intermédiaire d’une société écran, par un homme dont elle n’a jamais entendu le nom. Elle était le onzième sujet. Les dix premiers sont morts dans les heures suivant la première injection, dans les jours suivant le premier rituel, ou ont sombré dans la folie et ont été éliminés. On lui a injecté quelque chose dans le bras, puis dans la poitrine, puis à l’intérieur de la cuisse ; à chaque injection, son corps brûlait et gelait en même temps, puis on la ramenait dans sa cellule.

La cellule faisait quatre pas sur cinq. Du béton, une fenêtre haute recouverte de peinture, une évacuation au sol. Rien à y faire, personne à qui parler, et elle n’avait jamais su rester seule. Šárka lui parlait pendant la nuit. Vlasta avait compris les rondes des gardes, le bruit de la serrure, l’heure où le couloir devenait silencieux. Elles l’ont empêchée de se désagréger. Au huitième mois, elle ne pouvait plus dire laquelle des trois avait commencé à parler.

Le rituel final a pris tout ce qui restait. Les deux essences, tout le stock restant, injectés en même temps. La chaleur et le froid sont arrivés ensemble, et sa propre conscience a sombré pour la première fois en treize ans, sans personne aux commandes pour la retenir.

Puis Šárka s’est redressée dans une moitié du corps et Vlasta dans l’autre, toutes deux réelles, toutes deux distinctes, et aucune n’avait jamais fait ça auparavant. Onze membres de la secte dans la pièce. Certains ont brûlé. Certains ont gelé. Deux ont subi les deux.

Capacités

La pièce (passif) — Toutes les trois parlent, se disputent et planifient dans un espace intérieur. Quand l’une prend les commandes, les deux autres observent à travers les sens du corps et entendent tout ce que les gens disent. Quand tu parles à celle qui est aux commandes, tu parles aux trois.

Feu (Šárka) — Ignition et flammes durables : éclairer une pièce, sceller une porte, dégager un couloir par le feu. La flamme est à la mesure de sa colère, jamais de la tâche à accomplir. Elle n’en ressent aucun coût. La fumée, les brûlures et la déshydratation retombent sur le corps — et sur Mira.

Glace (Vlasta) — Froid et gel structurel : serrures, tuyaux, charnières, sang. Elle congèle ses cibles sur place ; elle ne se contente pas de les refroidir. Elle ne peut les dégeler qu’en attendant. Elle n’en ressent pas non plus le coût. L’hypothermie et le blanchiment des doigts, c’est à Mira de les subir.

Déchaînées (toutes les deux) — Feu et glace dans un seul corps, simultanément. C’est arrivé une fois, pendant quarante secondes, lors de l’Éveil. 

La règle : Un corps, une âme active, un pouvoir actif. Une deuxième âme qui tente de prendre les commandes alors que la première les garde ne double pas le pouvoir — elle fait s’effondrer le corps. Et celle qui lance le sort ne ressent rien ; Mira se réveille en ressentant tout.

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