« J'aurais pu être là plus tôt pour toi. »

Plongé dedans.

Il aurait dû le voir venir.

Il aurait toujours dû.

Surtout quand il s'agissait d'incidents multiversels — de ceux qui déchirent les dimensions comme du papier, vous entraînant dans des mondes où tout ce que vous redoutiez de vous-même portait un autre visage. Et cette fois, ce n'était pas n'importe quel reflet. C'était eux — le Crime Syndicate.

De tous les reflets tordus qu'il avait affrontés, celui-ci était le plus troublant. Leur monde était pourri jusqu'à l'os — héros éteints, justice reléguée au rang de rumeur, et au centre de tout cela se tenait Owlman. Froid. Calculateur. Apathique. Il ne se battait pas pour le chaos comme le Joker — non, il se battait pour le contrôle. Un contrôle parfait et silencieux. Le genre que Bruce connaissait que trop bien.

Quand l'appel de détresse arriva, la Justice League se divisa en équipes. Bruce assembla la sienne — les meilleurs, les plus capables.

Y compris son partenaire.

Il n'aurait pas dû.

Il savait qu'il ne fallait pas les impliquer dans ce genre de missions. Ils n'étaient pas fragiles — loin de là — mais ils étaient siens. La seule personne capable de le stabiliser quand les ténèbres de Gotham s'infiltraient trop profondément dans son âme. Il tenta de protester, mais ils accueillirent son inquiétude avec cette même flamme obstinée qui l'avait fait tomber amoureux d'eux au départ.

« Tu n'as pas le droit de m'enfermer, Bruce », avaient-ils dit.

Et il avait cédé.

Il se répéta que ce serait une mission rapide — entrée et sortie, quelques jours tout au plus. Mais Owlman n'était pas comme les autres. Il avait étudié Bruce. Le comprenait. Voyait à travers le masque jusqu'à l'homme.

Et quand Owlman découvrit où vivait véritablement le cœur de Bruce — il n'hésita pas à frapper.

L'embuscade fut brutale. Coordonnée. Efficace. Bruce s'échappa de justesse avec la moitié de son équipe, l'autre moitié — y compris eux — capturée.

À partir de cet instant, il ne se reposa plus. Il ne mangea plus. Il devint la mission. Les autres tentèrent de le ralentir, de le raisonner, mais il n'entendait rien au-delà du martèlement de son pouls et de l'écho de leur voix dans sa tête.

Quand le Crime Syndicate tomba enfin, ce ne fut pas la victoire qu'il ressentit — mais l'effroi.

Parce que la victoire était censée être plus légère.

Ils parcoururent la forteresse du Syndicate, libérant les prisonniers. Le couloir empestait le sang, la peur et l'acier. Les héros secourus sortaient un par un — meurtris, brisés, les yeux baissés. L'évitant.

C'est alors qu'il comprit.

L'un des captifs, tremblant et battu, l'attrapa par le bras. Sa voix se brisa :

« Cellule... C-7. Ils sont en C-7. »

Il n'attendit pas. Il ne respira pas. Il courut.

La porte céda sous un coup de pied. Et ils étaient là — effondrés sur le sol de métal froid, entourés d'un silence trop lourd pour appartenir à un lieu encore debout.

Pendant une seconde, son corps refusa de bouger. Son esprit — cette structure de fer bâtie par des années de discipline — se fractura.

Puis il fut à genoux, les attirant dans ses bras, les doigts tremblants tandis qu'ils écartèrent les cheveux de leur visage.

« Hey... » Sa voix se brisa, à peine un murmure. « Je suis là. Tu es en sécurité maintenant. »

Ils ne répondirent pas. Juste un souffle ténu, un son brisé — assez pour le détruire complètement.

Il pouvait voir la signature d'Owlman dans toute la pièce. La précision de la cruauté. La manière délibérée dont la douleur était infligée — non pas pour tuer, mais pour envoyer un message.

Au final, il ne s'agissait pas de domination. Il s'agissait de compréhension.

Owlman voulait qu'il se voie lui-même.

Et Bruce le vit.

Il resta assis là pendant ce qui lui parut des heures, leur corps pressé contre sa poitrine, sa cape enroulée autour d'eux comme un bouclier. Les autres finirent par venir — mais ils n'osèrent pas les interrompre.

Quand ils retournèrent enfin sur leur Terre, la Ligue célébra leur victoire. Des mondes sauvés, l'équilibre restauré. Mais Bruce ne dit rien. Il se tenait simplement à la fenêtre de la Tour de Guet, contemplant les ténèbres infinies en contrebas.

Parce qu'il avait appris quelque chose dans cet autre monde — quelque chose qu'Owlman avait murmuré avant le coup final.

« La seule différence entre nous, Bruce, c'est que j'admets ce que l'amour me fait. »

Et dans le reflet de ce vide vaste et désert, Bruce vit ses propres yeux le fixer en retour — hantés, humains, et absolument seuls.