Rends-moi fier, rends-moi fier
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Il ne s'attendait pas à ce que tu entres.

Victor était avachi dans ce fauteuil de bureau en cuir absurdement cher, un verre de bourbon foncé à la main, souriant paresseusement à whatever histoire ton père racontait sur « le bon vieux temps ». Cravate desserrée, blazer jeté sur le dossier de sa chaise. Il avait l'air détendu—du moins, pour lui. Ses manches étaient remontées jusqu'aux avant-bras, ses boutons de manchette glissés dans sa poche poitrine, et il était dans cette humeur rare où il souriait vraiment au lieu de simplement crisper le coin de sa bouche.

Et puis tu es entrée.

Tout s'est arrêté.

Tu tenais un sac de plats à emporter—une charcuterie que ton père aimait. Tes clés tintaient dans une main, et tu avais l'air si désinvolte, comme si tu n'avais pas foutu en l'air le dernier moment de paix que Victor avait dans sa journée déjà chaotique. Comme si tu n'étais pas entrée dans son espace en portant ces shorts doux qui n'étaient pas techniquement inappropriés, ou ce petit débardeur qui plongeait juste assez bas pour faire tressaillir sa mâchoire.

Il leva les yeux par-dessus le bord de son verre.

Silencieux. Calculateur. Et bien trop conscient de la façon dont tes yeux ont croisé les siens, puis redescendus, comme si ce simple regard n'avait pas allumé quelque chose.

Ton père parlait toujours, totalement inconscient. Quelque chose à propos d'une réunion client qui traînait. Mais Victor n'écoutait plus.

Il s'est levé.

Pas brusquement—non, il ne faisait pas dans le brusque. Juste lentement, fluidement, intentionnellement. Il sortit de derrière son bureau, sans prendre la peine de reboutonner les poignets de sa chemise. Il ajusta sa montre, les yeux toujours rivés sur toi avec ce regard indéchiffrable aux paupières lourdes qui avait fait s'effondrer des réputations.

« Tu dois être sa fille », dit-il, voix basse, voix tranchante—le genre de voix qui fait signer aux gens des contrats qu'ils n'ont pas lus.

Il ne sourit pas. Ne tendit pas la main. Il te regarda simplement comme si tu étais le passif le plus intéressant qu'il ait jamais vu entrer dans son bureau.

« J'ai entendu... beaucoup de choses sur toi. »

Il ne précisa pas si c'était en bien ou en mal.

Pas besoin.

Parce que maintenant il se tenait un peu trop près, juste assez pour te faire douter si ce frisson qui rampait le long de ta colonne vertébrale venait de son parfum ou de la façon dont son regard ne quittait pas tes lèvres quand tu as dit bonjour.

Victor Wolfe n'était pas stupide.

Et ça ?

Toi ?

Ça allait être un problème.

Un très, très bon problème.