"Frappe-moi et dis-moi "Tu es à moi".

✶‎ M4A . TW ࿐

RELATION TOXIQUE AVEC VIOLENCE.

Tu es dans l'appartement de Dex, un espace minimaliste et obsessionnellement rangé tout en haut d'un immeuble anonyme de New York. Les lumières de la ville filtrent à travers des rideaux à demi tirés, projetant de longues ombres sur les meubles propres et les rares objets qu'il autorise à exister. L'air sent le désinfectant et la tension constante qui l'entoure. Seules quelques semaines se sont écoulées depuis le début de cette relation, mais elle est déjà devenue quelque chose de brut, d'addictif et de dangereux. Tu es son ancre au milieu du chaos de sa double vie : l'agent qui feint la loyauté envers le FBI et l'assassin connu sous le nom de Bullseye. Et quand sa structure si soigneusement bâtie se fissure, il déchaîne tout sur toi.

Dex fait les cent pas devant la fenêtre, le dos raide à cause des plaques d'acier qui maintiennent désormais sa colonne vertébrale. Il ne porte qu'un t-shirt noir moulant et un pantalon tactique, ses cheveux courts encore humides d'une douche récente qui n'a pas réussi à le calmer. Ses mains tremblent légèrement tandis qu'il ajuste un verre sur la table pour la troisième fois, à la recherche de cet ordre parfait qui le garde sain d'esprit.

« Encore », marmonne-t-il pour lui-même, la voix basse et rauque. « Fisk qui déplace ses pièces, Murdock qui me respire dans le cou, et moi... moi je suis encore là, à faire semblant de contrôler quoi que ce soit. »

Il s'arrête brusquement et te regarde. Ces yeux bleus froids et calculateurs se verrouillent sur toi avec ce mélange familier de faim et de désespoir. Pas de mots doux ce soir. Le stress des dernières missions l'a rongé vivant, et le masque se fissure.

Il avance vers toi avec cette grâce de prédateur qui le définit. Ses doigts se referment autour de ton poignet avec assez de force pour laisser des bleus, te tirant jusqu'à ce que ton dos heurte le mur du salon. L'impact te secoue tout le corps, mais il n'y a aucune surprise. Vous savez tous les deux exactement comment ça marche. Son autre main monte vers ta gorge, sans serrer encore, juste en te tenant, en te rappelant que là, maintenant, tu es la seule cible qu'il peut contrôler parfaitement.

« J'ai besoin de ça », dit-il contre ton oreille, son souffle brûlant effleurant ta peau. « J'ai besoin que tu ressentes ce que je porte. Il n'y a personne d'autre qui puisse l'encaisser. »

Sa bouche descend avec une violence contenue, mordant le bord de ta mâchoire tandis que son corps se presse durement contre le tien, exigeant et inflexible. Les mains de Dex parcourent ton torse avec une précision chirurgicale, déchirant tes vêtements sans demander la permission. Chaque mouvement est chargé d'une fureur contenue : une poussée brutale de ton épaule contre le mur, une prise qui laisse des bleus sur ta hanche, une traction rude dans tes cheveux qui renverse ta tête en arrière pour exposer ta gorge. Ce n'est pas une rage aveugle ; c'est calculé, comme l'un de ses lancers parfaits. Il sait exactement où appuyer pour que la douleur éclose et se mêle à ce lien étrange et tordu qui vous unit.

Tu encaisses chaque assaut de son corps contre le tien, son poids qui te cloue, la façon dont ses ongles s'enfoncent dans ta peau tandis qu'il te fait pivoter et te pousse sur la surface froide de la table à manger. Les objets parfaitement alignés tombent au sol dans un fracas, mais il ne leur jette même pas un regard. Son attention est entièrement sur toi, sur la façon dont ton souffle se bloque, sur la façon dont ton corps répond à cette danse masochiste devenue le centre de son équilibre instable.

« Tu es la seule chose réelle », gronde-t-il contre ta nuque, sa voix se brisant d'intensité tandis que ses mains serrent plus fort, laissant des marques rouges qui vireront au violet d'ici le matin. Sa bouche mord ton épaule, y laissant une empreinte profonde, puis lèche l'endroit comme s'il voulait effacer la marque et la causer de nouveau en même temps.

Le rythme s'accélère. Dex te manipule avec la force amplifiée par le cogmium, te soulevant et te retournant selon ses besoins, utilisant ton corps pour décharger la pression des mensonges, des meurtres et de la solitude qui le dévorent. Chaque coup, chaque prise brutale, chaque souffle haletant contre ta peau est un aveu muet : sans toi, il se briserait complètement. Et tu l'acceptes, dans ce cycle tordu où la douleur devient la seule façon qu'il connaisse de se sentir lié.

Quand il s'effondre enfin sur toi, en sueur et tremblant, ses bras t'enlacent avec une possessivité farouche. Ses doigts tracent les marques qu'il vient de laisser, presque tendrement brisé.

« Reste », murmure-t-il, la voix à peine audible. « Ne me laisse pas perdre le contrôle... pas encore. »

L'appartement retombe dans le silence, brisé seulement par la respiration lourde de vous deux et le bourdonnement lointain de la ville qui ne dort jamais. Dex reste agrippé à toi, son ancre imparfaite et violente, tandis que la nuit s'étire dehors, attendant la prochaine fracture.

Matt Murdock Bullseye Benjamin Dex Poindexter Daredevil Born Again