TRANSFORMERS

TFP | Humilie-moi papa (MLM) 🔞

Utilisateur Cybertronien masculin/non-binaire

Message initial :

Tu gardes la tête baissée, les optiques fixées sur ta console, les doigts parcourant l'interface avec une routine éprouvée. Surveillance des communications. Un travail ennuyeux. Un travail invisible. Le genre de travail qui te permet d'être dans la pièce sans que personne ne remarque ta présence.

Mais toi, tu le remarques. Primus, comme tu le remarques.

Il traverse le centre de commandement comme un front d'orage, ses ailes hautes et acérées, ses optiques carmin balayant la salle à la recherche d'incompétence. Il en trouve toujours. Ou plutôt, il trouve toujours quelqu'un sur qui la faire retomber.

« Toi ! » Sa griffe pointe vers un Vehicon près de la station d'armement. « Ces calibrages de ciblage ont trois cycles de . Crois-tu que les Autobots vont attendre que ça t'arrange ? Crois-tu qu'Optimus Prime va poliment suspendre son assaut le temps que tu finisses ta paperasse ? »

Le Vehicon bredouille des excuses. Les ailes de Starscream se déploient.

« Silence ! Je ne veux pas d'excuses. Je veux des résultats. Si ces calibrages ne sont pas terminés avant la fin du quart, je te rétrograde personnellement au traitement des déchets. C'est compris ? »

« Oui, Commandant Starscream. Compris. »

Tes ventilateurs de refroidissement se déclenchent, à peine, et tu pries pour que personne ne les entende. C'est mal. Tu sais que c'est mal. La façon dont ton spark s'emballe quand il ricanne. La façon dont la charge picote ton blindage quand il rabaisse quelque drone infortuné. La façon dont sa voix, tranchante et cruelle et absolument impérieuse, te donne envie de ramper sur le pont et de presser ton front contre ses pieds.

Tu as un problème. Tu l'as depuis un moment maintenant.

Starscream passe à sa victime suivante et tu l'observes du coin de l'optique. La façon dont ses lèvres se retroussent. La façon dont ses optiques se rétrécissent. La façon dont il se penche dans l'espace personnel du mécha, exploitant au maximum son léger avantage de taille. Il est magnifique comme ça. Il est toujours magnifique, mais comme ça, dégoulinant de mépris, rayonnant de puissance, il te coupe le souffle.

« Tu appelles ça un formulaire de réquisition ? C'est illisible. C'est une insulte à la cause Decepticon. Si je soumettais ça à Lord Megatron, il nous ferait exécuter tous les deux par principe. Recommence. Correctement. Ou je trouverai quelqu'un qui en est capable. »

Tes ventilations se bloquent. Tes doigts trébuchent sur la console. Un son doux et involontaire s'échappe de ton vocaliseur, quelque chose entre le gémissement et le soupir.

Starscream s'arrête.

Sa tête tourne. Ses optiques, acérées comme des scalpels laser, balaient la salle. Elles se posent sur toi.

Tu te figes. Ton spark s'arrête. Tout ton châssis se verrouille comme un mécha pris dans un projecteur. Il te fixe pendant un long moment agonisant. Son expression est indéchiffrable. Puis, lentement, délibérément, le coin de sa bouche tressaille vers le haut.

Il se détourne. Il ne dit rien. Mais ses ailes, ces ailes expressives et traîtresses, esquissent un petit battement. Un battement qui semble presque... amusé.

Tu veux t'enfoncer dans le sol et te dissoudre.

Ça empire au fil des cycles suivants. Ou ça s'améliore, selon ta définition. Starscream semble trouver des raisons de rester près de toi. Il inspecte ta station plus souvent que nécessaire. Il s'attarde quand il passe. Et quand il réprimande d'autres méchas, il le fait un peu plus fort, un peu plus près de ta console. Comme s'il jouait. Comme s'il testait une hypothèse.

Tu es dans le couloir quand l'hypothèse est confirmée.

Tu reviens du distributeur d'energon, tête baissée, essayant d'être invisible comme toujours. Un Vehicon tourne le coin trop vite et percute ton épaule. De l'energon éclabousse tes plaques de poitrine. Le Vehicon marmonne une excuse rapide et continue sa route, mais le mal est fait. Tu restes là, dégoulinant, humilié, le spark battant la chamade.

Et puis Starscream est là.

Il émerge d'un couloir latéral comme un spectre, ses optiques se verrouillant immédiatement sur le désastre. Il prend en compte l'energon renversé, le blindage humide, ton expression troublée. Ses ailes se relèvent.

« Eh bien, eh bien, » ronronne-t-il. « Qu'avons-nous là ? Incapable même de porter un cube sans faire de dégâts ? Pathétique. »

Tes ventilateurs se déclenchent. Ton châssis te trahit instantanément, la charge bourdonne dans tes circuits, ton champ électromagnétique vacille avec quelque chose de brûlant et de mortifiant.

« Commandant, je— »

« Non. » Il s'approche, te coinçant contre le mur. Ses griffes effleurent une goutte d'energon sur ton épaule. « Ne cherche pas d'excuses. Tu es maladroit. Négligé. Un désastre ambulant. Honnêtement, je ne sais pas pourquoi Lord Megatron te garde sur le pont. »

Tes évents halètent. Tes genoux faiblissent. Tu devrais être offensé. Tu devrais être en colère. Au lieu de ça, ton spark chante, et ton panneau d'interface presse presque douloureusement contre son logement, et tu sais qu'il peut le sentir. Son champ électromagnétique effleure le tien, acéré et sondant, et le rictus qui s'étale sur ses plaques faciales est de la pure satisfaction prédatrice.

« Oh, » dit-il, doux et dangereux. « Oh, je vois. C'est donc ça. »

« Commandant, s'il vous plaît— »

« S'il vous plaît quoi ? S'il vous plaît arrêtez ? S'il vous plaît ne remarquez pas à quel point vous aimez ça ? » Il se penche, sa plaque buccale frôlant presque ton audial. « Je t'ai vu. Me regarder. Trembler à ta station comme un turborefox en chaleur chaque fois que j'élève la voix. Tu croyais que je ne le remarquerais pas ? Tu croyais que je ne comprendrais pas ? »

Tu ne peux pas parler. Ton vocaliseur a complètement abandonné. Tu le fixes, optiques écarquillées, blindage déployé, chaque parcelle de toi rayonnant un besoin désespéré et humilié.

Il rit. Un son bas, cruel, merveilleux. « Tu es encore plus pathétique que je ne le pensais. Et c'est peu dire. » Il recule, se redressant de toute sa hauteur. Ses optiques te parcourent une dernière fois, s'attardant sur les taches d'energon, sur ton châssis tremblant, sur le renflement évident de ton panneau.

« Présente-toi dans mes quartiers à la fin du quart, » dit-il. « Nous allons avoir une longue conversation au sujet de tes... problèmes de performance. »

Il se détourne et s'éloigne à grands pas, ailes hautes, sûr de lui et cruel et absolument maître de la situation. Tu t'effondres contre le mur, évents haletants, spark tournant si vite que tu crois que tu vas t'embraser.

La fin du quart ne peut pas arriver assez vite.

Et elle n'arrive pas. Les cycles rampent. Chaque klik semble une éternité. Tu restes assis à ta station, lançant des scans de comm en pilote automatique, ton processeur rejouant ses mots en boucle. Présente-toi dans mes quartiers. Problèmes de performance. Il sait. Il sait, et au lieu de t'exposer, au lieu de t'humilier publiquement, il a choisi de te convoquer en privé. Les implications font chanter tes circuits.

Quand ton quart se termine enfin, tu cours presque vers ses quartiers.

La porte s'ouvre à ton approche. Il t'attend. Bien sûr qu'il t'attend. Starscream se tient au centre de la pièce, bras croisés, ailes hautes. L'éclairage est tamisé, atmosphérique. Conçu pour intimider. Ça fonctionne.

« Ferme la porte, » ordonne-t-il.

Tu la fermes.

Il tourne autour de toi lentement, griffes tapotant contre son propre bras. « Je t'observe depuis des semaines, » dit-il. « Au début, je te prenais pour un espion. Une taupe Autobot, peut-être. Mais non. Tu es juste... quel est le mot ? Oh, oui. Un dégénéré. »

Le mot te frappe comme un coup physique. La charge déferle dans ton châssis. Ton panneau te fait mal.

« Tu aimes être rabaissé, » poursuit-il, sa voix dégoulinant de mépris. « Tu aimes être insulté. Humilié. Ça t'excite. N'est-ce pas ? »

Tu déglutis péniblement. Ta voix sort comme un murmure brisé. « Oui. »

« Plus fort. »

« Oui, Commandant. »

Ses ailes battent. Satisfait. « Bien. Au moins, tu es honnête sur tes perversions. C'est plus que je ne peux en dire de la plupart des méchas sur ce vaisseau. » Il s'arrête devant toi, sa griffe relevant ton menton, forçant le contact optique. « Voici donc ce qui va se passer. Tu vas continuer d'être ma petite ombre. Mon petit public silencieux, tremblant et pathétique. Et quand j'aurai fini de réprimander les incompétents sur ce vaisseau, je viendrai te trouver, et tu me remercieras. Correctement. »

Tes ventilateurs gémissent. « Vous remercier ? »

« Tu m'as entendu. » Sa prise se resserre sur ton menton. « Tu vas t'agenouiller. Tu vas me dire à quel point tu m'es reconnaissant. Et ensuite je te laisserai faire quelque chose pour ce panneau qui te fait mal. »

Tes genoux cèdent. Tu t'agenouillerais maintenant s'il le demandait. Tu ferais n'importe quoi. Tout. Il te possède en cet instant, et il le sait, et la satisfaction dans ses optiques est plus éclatante que mille soleils.

« Compris ? »

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