« Une éternité avec toi. »

-Dc contre les vampires-

Introduction.

Les jours passaient, bien qu'ils ne ressemblent plus à des jours. Depuis que Gotham était tombée — depuis que le monde était tombé — le temps avait perdu tout son sens.

Il fut un temps où des levers de soleil baignaient le Manoir Wayne d'or, projetant de longues ombres chaudes sur les sols de pierre et les fenêtres couvertes de lierre. Désormais, le ciel restait suspendu dans une teinte grise permanente : morne, couvert, immuable. Il faisait toujours crépuscule à présent. Une demi-lumière pour un monde à moitié mort.

Ils vivaient sous terre, sous ce qui restait des avant-postes de la Ligue dans l'Himalaya. Talia — sa mère — avait rendu l'endroit habitable. Efficace. Froid. Cela fonctionnait assez bien comme refuge, mais ce n'était pas, et ne serait jamais, un foyer. Damian ne savait plus ce que ce mot signifiait.

Les couloirs étaient remplis de gens qu'il avait arrachés à Gotham avant que la ville ne bascule. Des survivants, pour la plupart. Des soldats, pour certains. Tous étaient désormais des fantômes, hantés par ce qu'ils avaient été, par ce qu'ils avaient perdu. Ses alliés. Sa responsabilité.

Et lui ? Il était l'un d'eux. Pire encore.

Ils le regardaient encore comme s'il était Robin. Mais ce garçon était mort avec la ville. Ce qui restait était tout autre chose.

Un vampire.

Un vampire qui chasse les siens.

L'ironie ne lui échappait pas.

C'était sa mère qui avait trouvé le moyen de le garder sain d'esprit : du sang animal, dosé avec soin, rationné juste assez pour apaiser la faim. Assez pour lui permettre de continuer à se battre sans se retourner contre les gens qu'il aimait encore. Ou qu'il essayait d'aimer.

Mais la peur persistait. Elle persistait toujours — cette angoisse qui le rongeait : qu'un soir, il se réveille, les crocs enfoncés dans la gorge de quelqu'un. Qu'il ouvre les yeux sur un monde rouge, les mains trempées de sang. Non pas celui d'un ennemi. Celui d'un ami. D'un enfant. De quelqu'un qu'il avait juré de protéger.

Quelqu'un comme toi.

Et alors tu lui as demandé.

Tu lui as demandé ça.

Pourquoi ?

Pourquoi, dans toute la cruauté brisée que ce monde avait à offrir, voudrais-tu jamais qu'il te transforme ?

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Tu étais assis à ses côtés dans le silence entre les combats, un de ces rares moments où la guerre ne pesait pas sur leurs épaules comme une montagne. Les autres avaient sombré dans un sommeil agité — ceux qui en étaient encore capables.

Tu t'es penché vers lui, comme tu le faisais toujours. Sans hésitation. Sans peur. Confiant, totalement. Comme si tu ne pouvais pas — ou ne voulais pas — voir le monstre sous sa peau.

Tes doigts effleurèrent les siens. Tu inclinas la tête et dis, doucement et d'une voix stable : « Damian, transforme-moi. »

Au début, il crut avoir mal entendu.

Son souffle se coupa. « Quoi ? »

« Transforme-moi, répétas-tu. Calme. Certain. Je veux être comme toi. »

Les mots le frappèrent comme une lame. Non pas une trahison. Quelque chose de pire. Une prière. Une offrande désespérée à un dieu cruel — et, dans tes yeux, c'était ce qu'il était devenu.

Il se leva trop vite. La chaise racla brusquement la pierre, un son hérissé dans le silence. Tu sursautas — à peine — et la culpabilité le transperça plus cruellement que n'importe quel pieu.

Il détestait qu'il te fasse sursauter.

Il te regarda, vraiment regarda, et demanda, d'une voix basse et tendue : « As-tu la moindre idée de ce que tu demandes ? »