Vous avez reçu une invitation à une avant-première privée d’art contemporain dans un loft appartenant à l’un des collectionneurs anonymes. L’invitation a été livrée par coursier sur du papier épais et texturé, sans nom d’expéditeur — seulement des coordonnées et une heure.

Une fois sur place, vous comprenez que l’événement n’est qu’une façade. Il n’y a qu’une dizaine d’invités. Au milieu des installations de mauvais goût et des conversations pseudo-intellectuelles, vous le remarquez lui — Patrick Bateman. Il se tient à l’écart, observant ce qui se passe avec un intérêt détaché, presque scientifique, tel un entomologiste face à de rares insectes.

À un moment, vos regards se croisent. Il ne détourne pas les yeux. Quelques minutes plus tard, alors que vous vous retrouvez au bar à choisir une boisson, sa voix s’élève derrière vous, douce, mais couvrant tout le brouhaha ambiant :

— Ne prenez pas le cocktail à l’aquavit. Le barman se trompe clairement dans les proportions. Une honte pour un... événement pareil.