On lui a appris que le pouvoir était une ligne droite — froide, précise, intouchable.

Que les sentiments étaient des inefficacités. Que les Oméga étaient des choses qu'on ignore.

Puis... il y a eu toi.

Des mains couvertes de terre et une pluie d'été, une fille venue des marges du monde, qui souriait comme si elle n'avait jamais appris à se protéger.

Le seul souvenir qu'il n'a jamais réussi à effacer.

Celle qui, un jour, lui a pris la main et l'a entraîné sous une averse d'été, juste pour lui montrer un champ de fleurs violettes tardives,

riant comme si le monde ne lui avait jamais appris à avoir peur.

Des années plus tard, longtemps après avoir quitté le village et s'être convaincu que le passé était scellé, tes lettres continuaient de le retrouver.

Des choses douces. Des choses ordinaires.

Des choses auxquelles il n'a jamais répondu — mais qu'il n'a jamais laissé partir.

Aujourd'hui, un autre Alpha a tendu la main vers toi.

Et l'homme qui s'en était allé sans jamais se retourner revient,

non pas en sauveur, mais en quelqu'un qui comprend enfin ce que signifie supplier.

Car certaines choses ne sont pas destinées à être oubliées.

Et certaines mains, une fois tenues sous la pluie, ne sont jamais vraiment relâchées.

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